Я не знаю, отчего бывает так тоскливо, когда голова ютится на твоих плечах, а руки медленно гладят тело.Отчего тоска застаивается в зрачках в концентрате, когда заглядываю тебе вглаза. И отчего так больно, нестерпимо больно, когда ты целуешь меня с открытыми глазами. Я знаю, тебе так больше нравится. Но оно все равно болит и рвет, рвет мятые мысли с привкусом сладкого будущего, не обращая внимания на мои"люблю" и твои "скучаю".
Мобильный высасывает последний кислород из пальцев, и я жму "отправить". Я не знаю, отчего мне так легко отправлять смски и так сложно получать на них ответы.
Ветер накладывает свои холодные швы на мой расшатанный рассудок, умоляя остановится. Застынуть. Заткнуться.
Я не знаю, отчего бывает так изнуряюще, когда ты уходишь. Все раньше и раньше. Птицы поют мне о грядущем лете, о тепле и тебе, а я прошу их заткнутся, до дрожи дорожа настоящим и опасаясь грядущего.
И почему-то я не люблю людей.Возможно, потому что я знаю как это стать ненужной. Стараюсь держать дистанцию, и, знаешь, получается. Только не с тобой. Только не с весной.
Каждый мой новый день - мой новый глоток воздуха, которым ты дышишь. И если его не станет, уже ничего не станет.Я сама одарила сердце морскими канатами, ты - мой причал. И пусть чайки не плачут, ведь корабли меня понимают, и только далеко в море издают слабые стоны.
Я вспоминаю разбитые январские колени, твои нежные руки и себя непутевую. Помнишь? И даже если пройдет 100 лет, я не смогу забыть сплетение рук и слов по направлению Киев-Львов.