Нет. Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает
непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе
весна, когда засыпаешь — осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и
лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение
сердца, или дождь, или ветер, — и это очень много. Мы выгадываем дни,
любимая моя, и теряем годы! Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение
радости — вот жизнь! Лишь оно ближе всего к вечности. Твои глаза мерцают,
звездная пыль струится сквозь бесконечность, боги дряхлеют, но твои губы
юны. Между нами трепещет загадка — Ты и Я, Зов и Отклик, рожденные вечерними
сумерками, восторгами всех, кто любил… Это как сон лозы, перебродивший в
бурю золотого хмеля… Крики исступленной страсти… Они доносятся из самых
стародавних времен…