Ну что, поехали?

— Нет, Саш, ну скажи честно, почему ты вдруг решила меня на парад взять?
- Ромаблин. Ты же сам хотел пойти, в чём проблема?
- Ну, ты же меня никогда с собой не берешь. Почему в этот раз вдруг передумала?
- Ну…
- Я пооонял!
- Ну-ка, давай, поделись? Мне уже интересно даже.
- Твоя одноклассница просто не придёт, тебе не с кем пойти на парад, вот ты и взяла меня.
- А вот и не угадал. Придёт. В 9:15 на Ленинском, я же тебе говорила.
- Что-то как-то я тебе не верю.
- Проверишь.
…
- 9:20, Саш. "Ленинский проспект", центр зала. И что?
- И ждём.
- Ну-ну.

Вы ведь уже догадываетесь, чем закончилась эта история. Всё было бы хорошо — писать было бы фактически не о чём. Но я ведь пишу.

9:30. Смска. "Саш, прости, я проспала".
- Рома, поехали.
- Куда?
- Не поверишь, на парад.
- А как же… А, понятно.

Черт, до чего же это неприятно — выглядеть жалкой дурой перед собственным младшим братом. Перед человеком, для которого, по идее, являешься образцом для подражания.