|Март| (с) Глеб Муха

Поздний прокуренный март толкает, смеется в спину.
Я лечусь от тебя пустой болтовней и дешевыми винами.

Ты пахнешь теперь другими людьми другими парфюмами.
Какими нах*й судьбами. Какими струнами…

…Играют теперь в тебе чужие случайные…
Пьяные воскресенья и остывшая ванная.

Смеются надо мной, а я над ними - жалкое зрелище.
Когда же ты с*ка успокоишься, на что ты надеешься?

И рубашки пропахли совсем не тобой, а чужим потом и куревом.
Я лечусь от тебя пустой болтовней с пьяными дурами…

Они смеються над мной, а я над ними - жалкое зрелище.
Когда же ты с*ка успокоишься или уже застрелишься?