И тучи крыл летучей мыши,
одно, одно еще одно.
Вы видно света не видали
И жадно жрете мой.
В том куполе, что вы создали
Мой сон на удивленье чист.
Он для меня приятно пахнет,
От цвета лир, он цвета толщею воды.
Ваш визг и острие когтей меня не ранит,
все это более не станет.
Прошли те десять лет,
что мы близки не стали.
Теперь, когда мое одеяло –
лишь ваше редкое маханье крыл.
Теперь, лишь понимание,
что ночь для нас одна.
Вы мне – я вам.
А что я вам?
В ответ на ваше дарование,
на ваш столь необычный щит и меч?
Наверно только воспевание,
серейшей, черной масти,
что вы зовете лишь «своя!».
Как жаль, что встречи наши столь редки.
Мне не хватает вас порой,
И этой черной, серой масти.
Ведь лишь втроем, способны мы на счастье,
Которое зовется сном.
Сном разума конечно,
Другие сны, подобно сну художника и кисти.
Об этом с вами мы визжим.
Но лишь сегодня,
В ночь с майя вновь на май,
Мы засыпаем…
И ждем, когда случится так,
Что будет он не завершен.