мягкие волосы,
мягкие голоса,
столько неба в твоих глазах,
столько не отвеченных вопросов.
мои холодные мысли падают в чай и тонут. я курю втихаря.
выброшенные ватки в крови, выпрошенные признания в любви - я так не умею.
и вряд ли научить.
глаза, которые не смогли меня выпить, и попытались убить.твои глаза.
они остались на моем лице. и теперь не смываются.
я хотела, чтобы всё, как у людей, а потом ты. мне казалось, что если зашить
эти бреши внутри, то всё получится. а оно опять порвалось.
от твоей тишины во мне замерзают даже слезы. даже там, где должно болеть. а потом мои ночи в подушку, запястья - все в стихах, в стежках.
какие-то короткометражные сны, и в конце всегда плачу.
я бы всех забыла. абсолютно. но слишком больно. слишком много зачеркнутых глав в моей книге.
я не знаю, где ты, с кем ты. я, похоже, совсем тебя уже не знаю.
ты не понимаешь мои стихи, но мне всё равно. я тоже их не понимаю.
еще вчера я скучала по каждой твоей родинке. и завтра тоже.а ты.
теперь глушить чувства болевым шоком и дринк-шотом.
мои алкогольные вечера с недопитыми стаканами боли. чтобы не помнить.
а на утро обязательно режешься о разбросанную посуду и о скончавшиеся надежды.
я хотела, чтобы с меня снимали одежду, а не плевали в душу.
да я, пожалуй, слишком многого от тебя хотела. слишком тебя хотела.
твои слова были нежные, мои - книжные. а я до сих пор вру, что мне никто не нужен.
безупречными банальными фразами, от которых потом всё болит.
весна обещала дать нам счастье, но опять обозналась.
прошла мимо, я даже подышать не успела. как же теперь. помириться ли. смириться ли. я не знаю.
но пальцы опять засыпают с клавиатурой, слушают тебя и пишут тебе «люблю». я люблю.
я ведь и правда тебя люблю.