иногда я улыбаюсь как покойник. спокойно. мне как ему - нечего делать и некуда идти. негде даже разглядывать цветы на обоях. И все старые стихи, которые я любила, кажутся слишком просты. И у меня никогда не будет домика у моря, собаки у камина, воздушных шариков на именинах, званных ужинов или обедов, всего прочего бреда. Я не поеду в Египет или Турциею летом, я могу печатать и с выключенным светом, жить без сопливых смсок: милая, где ты? а вот без него не могу.
