cito-longe-tarde.на моей руке растут глаза.вес тела - удар и вот из крови застывшей на костяшках выглядывают зрачки.
в мире шарфов, зонтов и ветра проходишь день и видишь там ничего не было. задёрнишь шторы всё так, как будто в одной из комнат у меня перегорела лампочка…
время ходит котом под окнами и поёт своё что-то одинокое.