я на дне стакана вижу город,
и тянутся провода,
серым, тоскующим облаком,
ложится он на глаза.
в воду падают листья,
красные, будто огни,
смерть это тоже привычно,
словно в замке ключи.
сколько еще линять
будет уставший сад?
сколько будут стоять
эти фигуры вряд?
множество отражений,
скользких, на стенах моих,
прячутся от унижений,
в этот дурацкий стих.
я возвращаюсь в город,
руки в карманах прячь,
ворочает мусора ворох,
ветер на лошадях.