Небо тает на пальцах, а солнце уходит под лед.
На расколотом дагерротипе – парад херувимов.
Нам с тобой, вероятно, сегодня опять повезет:
Нас отпустят на волю и даже не выстрелят в спину.

После кто-то нацедит портвейна и, буркнув в усы,
Что мы все в этом мире лишь странники и пилигримы,
Поднесет, даст занюхать засохшим куском колбасы
И отпустит на волю и даже не выстрелит в спину.

Ветер невских болот нас поздравит с прибытием в рай,
Карты выпадут в масть, и покажется сладкой рябина.
Ты махнешь мне рукой: береги, мол, себя, не скучай.
И отпустишь на волю. И даже не выстрелишь в спину.