вчера я ехала домой прямо из корпуса; обычно я заезжаю на квартиру, беру вещи, потом сажусь на трамвай и еду на вокзал;в этот раз все вещи уже были у меня в сумке с самого утра.к счастью, было свободное место у окна, иначе мне пришлось бы снять ноги и обходиться как-то без них.почему у окна?все просто - когда ты сидишь у окна, никому не нужно уступать место, никто над тобой не стоит. нет, мне не сложно уступить место бабушке или дедушке, просто у меня реально о ч е н ь болели ноги.только девушки могут понять, каково это - первый раз одеть новые туфли.
так вот, я села у кона и рядом сели еще какие-то 3 лицеиста.ах, да, забыла, у нас в главном корпусе есть еще и лицей, медицинский, естественно.они яро обсуждали как же их задолбала учеба и они хотят каникулы, а так-же покрывали матом этот выпускной вальс с ног до головы.на перемене между лентами я с подругой только за этим и наблюдали.
это волшебно. нет, волшебство не в косом вальсе бедных лицеистов, опаленых солнцем, и не в кричащем учителе;волшебство в том, что это было с нами.только год назад.
нет, целый год назад.целый год?да, целый год.это отчаянно много;это вечность, за которую мы стали взрослее.
так вот, пока я пыталась услышать что они там говорят, через наушники, они успели выйти на центральной; и тут напротив меня сел дедушка.нет, пожилой человек..я не разбираюсь в этом;ему было 65, я думаю. пожилой, точно.
я не видела кто был вокруг.
он был невероятен.такой трогательный и нежный, уставший и беззаботный, задумчивый и свободный.. у него были седые усы, волосы, тонкие губы и огромные карие глаза. мой невероятный.
в его глазах читалась любовь.невероятная, зрелая, сформированная любовь к жизни;в саму идею жизни.
он о чем-то думал, все время смотрел в окно, искал там что-то, потом спокойно перебирал пальцы.ангел, палач, жертва..
я недавно прочла автобиографическую книгу Яна Андреа "это любовь" и не важно что я даже не помню правильно ли написала автора, не важно что я видела его фото лишь на обложке в анфас; этот мужчина - просто вырвался из книги.выбежал, стремитльно и беспощадно вырвал все страницы!
мне он казался вечным. невероятный, искренний, мой маг, волшебник, зведочет..
где же ты живешь?откуда ты?когда ты меня покинешь?ты писатель?..в моем городе не живут писатели, в этом городе не живут писатели.
где же они живут, писатели?
куда ты направляешься?тебя там ждет твоя невероятная? он такой влюбленный, мой звездочет.. в его глазах истина и загадка, в его глазах ключи и сокровища.. но где же она?неужели не с тобой? на кого ты ее оставил?ты никому ее не отдашь, никому не доверишь..свою невероятную. неужели она мертва?
нет, скажи что я это все выдумала!скажи что это все не правда! куда же ты, стой, погоди!
я же еще не придумала твою квартиру, с разноцветной мебелью и яркими рамочками..я же не придумала твою биографию, начиная с художественной школы и заканчиваю работой на стройке..погоди!стой же! твои книги, под телевизором, на полу, забитые ими полки, на ручках кресел..я еще не додумала их, они не сформировались в моем воображении достаточно! невероятный мой, я не знаю еще ничего про твои фотографии с моря, с твоей невероятной , про ваших детей, я не знаю сколько у тебя романов, что ты пишешь..стой же!стой!
он вышел за две остановки до воклаза, мой палач..