Или вот как понять почему когда всё объективно наконец-то хорошо, становится так невыносимо тоскливо, что не хочется никуда выходить из дома, не хочется ни чего смотреть, и ни с кем не хочется разговаривать? Почему существуют люди, реакция на которых каждый раз столь непредсказуема, что не находишь ей никакого определения или названия, но сметает как цунами все планы, договоренности и обязательства? Почему есть люди с которыми хорошо - и очень даже хорошо и с которыми хочется быть - а есть те, кому не надо ничего делать, но как в тёмную бездну падаешь каждый раз. Почему какие-то простые истины о которых так все пекутся - стабильность, любовь, семья, что там ещё?! - выглядят каким-то ужасающим компромиссом с самим собой, почему так выворачивает наизнанку от простого человеческого счастья?
Кто бы знал, как страшно осознать свой потолок - и не понимать куда идти дальше; никогда не было такого в жизни: всегда, всегда куда-то хотелось, куда-то бежалось, столько вкусного было вокруг - и мир казался огромным таким, ярким, заманчивым. Кто бы знал, какими бессмысленными стали многие вещи - в самом глобальном плане; какие нужно задать себе правила игры, чтобы оживить это всё?!
И как это нас так разнежило внезапно за месяц, что всё подраспустили, что только-только расплылся счастливцем, как все комплексы, все до единого, выстроились в стройный ряд и пристально смотрят в глаза: и про смерть, и про красоту, и про то, что уже никогда не случится, и про то, сколько всего забудется, и как нужные вещи вдруг становятся дурными, немодными тряпками, а людям, с которыми даже сердцебиение совападало одино в один, не хочется ни звонить, ни видеть. Как все эти спокойные, сытые, довольные жизнью мужчины ходят на работу, в спортзалы, в бары, стоят часами в пробках, возвращаются к любимыми - или нелюбимым - женам? Как они проводят эти 8 часов на работе, на что они меняют свою жизнь, что ненавидят, или лучше - что они любят настолько, чтобы херачить эти 8 часов?
Как они счастливы со стороны!
Вот им больше всего хочется влезть в голову, сердце, душу - чтобы либо окончательно охуеть, как это всё просто устроено, либо успокоиться, что всё это просто возмещается дорогим алкоголем, неразборчивым трахом, крутым автомобилем, статусом, конечно же.
Хочется в любом случае также спокойно приподнимать левую бровь, не делать лишних движений и перестать бесконечно говорить с самим собой - спокойствие и выдержка присущи настоящим мужчинам, как хорошему коньяку. Я бы думал, что это миф, если бы не знал нескольких таких - но у них по лицам не понятно ни разу когда они счастиливы, а когда - наоборот; это плата, видимо, и хотелось бы тоже так уметь, что уж говорить.
Как кому-то всё так легко достается - или это только кажется, что легко? Нет, не кажется: ну реально же у кого-то есть больше, чем у остальных: ума, юмора, денег, красоты - и ничего, ничего это им не стоило, просто так сложилось. Они не счастливее, нет; но какая же страшная зависть прорывается чуть дашь себе слабину, как же выжигает она всё внутри. Почему же у тебя всё так непременно должно быть закрученно и запаролено, чтобы "просто оставаться на месте", а уж чтобы бежать вперёд - и вовсе молчу.
Есть же существа так умело настроенные, что у них всё вовремя, что они всё успевают, вот "успех", кстати, от слова "успеть" происходит; как же невыносимо горько становится от поздних побед, какие же они - в лучшем случае - безвкусные. Как же это всё адово - и даже если за этим будут золотые горы, и счастье, и новый день, и долгожданный успех - всё будет испорчено вот такими вечерами.
Но ведь умеет же кто-то радоваться жизни, вот просто радоваться?!
Или это все такие сложные устройства, которых легко выбивает малейший сбой связи?
(alex_stone)