что-то в последнее время я слишком много пытаюсь нашкрябать вершиков.. стихи, в смысле. пытаюсь в них выразить все то, что чувствую.. ахм.. странно, но почему-то выходит куда лучше, чем описывать словами.
Иллюзорная кукла, ошибка природы
непонятно, как попавшая в руки
тебя должны были уничтожить при родах
но почему-то сжалились, вероятно, от скуки.
нету глаз, ресницы и брови опалены
глядит серым печально пепел в глазах
ты остываешь где-то в замке своем, под развалинами
и хочешь лишь то, что доступно в мечтах.
губы впали, а кожа вся в трещинах
и живешь лишь желанием вечного
морщишься от хрусталя, требуя стёкла витражные
ну не любишь себя ты, кукла наряженная.
ты пытаешься быть реальной
ты ломаешься, ноги тряпичные подгибаешь
и не знаешь, что и так настоящая,
но уж больно для мира неподходящая.
тебя замечают, даже странно становится
то ли от любопытства, то ли по пьяни
а ты, вместо того, чтобы друг с другом сладиться
отчаиваешься - с ними нет желания.
сколько тебе еще гнить под темными досками
сколько мучbть себя неоправданными терзаниями..
ну, а вдруг все еще получится, сбудется?
изнывает так часто твое подсознание.
и надежда укромно теплится в пластмассе
оберегает, каждое утро тепло улыбается
ты иллюзорная кукла, недоступная массе
но настолько живая.. как так получается?
23 апреля, 22-40 закончено.