это такая жизненная игра, в которой только одна строка:
кажется, я не выдержу. кажется, я сломаюсь. кажется, я умру.
но потом себя из карточек вырезаешь
во всем случившемся незаметно теряясь
и шепчешь: вот, теперь я обязательно прорасту
как цветок на асфальте - банально, больно и хорошо
я куплю себе новое платье
будто и не было ничего
я устану искать оправдания каждому из своих действий
буду сдерживать обещания
избегать плохих последствий

но пока: я не переживу. у меня нет ничего такого
что уменьшило б глубину этой резкости
я научу любого
становится надежным ласковым и родным
только
не страшно вынимать нож из своей груди?
быть благородным, быть себе часовым
чтобы однажды придти и сказать "смотри,
я больше не кровоточу тобой, я больше не умираю
я заменила тебя собой, я умница, я не страдаю,
но
если крепко зажмуриться, сосредоточиться
я начинаю чувствовать одиночество
я начинаю панически вспоминать как ты
рукояткой слов в меня стрелял
рукоятку эту крутил
так стой и смотри теперь, как я смогла
не превратить себя в низкие облака "

я сплю. просыпаюсь. мехико. снова мехико.
это город в котором определенно нефига
делать
определенно нечего ждать
ты не хочешь придти ко мне, не хочешь меня забрать
все кошмары ночи остаются снаружи и у меня внутри
предвечная, неизбывная белизна
это мехико. и не ад. лопаются все мыльные пузыри
и через несколько дней - весна

но сейчас - это как испытание, как жизненная тревога
ночная и заоконная сирена скорой
гудит вдохами выдохами моих не живых молитв
мне все кажется, что количество этих битв
зашкаливает и шипит

господи, а меня ведь попросту от всего тошнит
а ты мне и ад, вымощенный ласковыми руками
ты мне и зал, сделанный в ярко-красных тонах
ты мне и боль прислал, выдержанную годами
ничего не забыл. только страх, увы, не забрал