выбирала нежность и выбрала. дом на съем, разноцветные миски, стол деревянный, пледик… утро льется в окно и льется, а мы встаем, но кажется, никуда не едем. какая к черту работа, какой там план, когда ты ставишь чайник, прикусываешь бутерброд, и солнце линует полосно пустой диван и хочется только снова дрожать рот в рот, передавая пустое сердце из губ в губу, лаская ладони бедром, и ладонью спину, и говорить, я не отдам тебя им, я украду, согу, но не покину тебя, я больше тебя не покину… и находится тысяча, миллион непочатых дел: домыть наконец посуду, яблоко догрызть, накрасить глаза, и мы не выходим из дома, не выходим десятый день, и прервываемся только, чтобы опять сказать: люблю тебя, слышишь? очень тебя люблю, и поудобнее перевернуться на спину, и головой пристариваясь к груди, бормотать "нет, не сплю, не сплю" из последних сил пытаясь не казаться заспанным, но все-таки отрубаться средь бела дня, когда вроде бы решили прерваться на длинный фильм, и отрубаясь упорно шептать "любишь, любишь меня?", и прислушиваться, и засыпать - черт с ним,
ведь понятно же - любишь.