На улице слегка моросит дождь. Нет. Это снег, тихая пустая улица покрыта снегом, странно даже. Обычно всегда толпы тех, кто любит выпить и тех, кто любит покричать на этой улице много. Блеклый фонарь еле-еле освещает эту улицу, она умирает, медленно и верно. Неподвижные деревья тянут свои ветви к фонарю, ну вот. Он погас. Он был последней надеждой многих, он умер. Уже не видно как ложится снег на мокрый, холодный асфальт. Но сумасшедшие верят, что это временно. И сумасшедшие правы. Фонарь не умер, он просто лег поспать.