А у меня тут никчемная, пустая жизнь и разбитая коленка. Забываю, как это дышать весной и быть собой. И пока я допиваю чай, у него в голове поселилась Ленка. Я мечтаю быть растерзанной, как Парфюмер, толпой. Буквы, как-то странно, закончились и пахнет вишневым соком. Мама ругает за потерянный в кровати выходной. Слова в хаотичном порядке (из глаз) бьются соленым потоком. А соседку ждет парень с цветами на проходной. В трубке слышен знакомый холодный голос, Что внутри пустота, измеряет одиночеством сантиметры души. У других, ведь случается, эта беспричинная гордость, Когда я повторяю себе (в пятый раз) не спеши. Отчего люди прыгают вниз и боятся смерти? (не умеют летать, а позвоночник ломается с хрустом) Через час им злой полисмен вокруг тела линию чертит. А толпы незрячих любовь называют искусством. Так легко притвориться, что тебя вокруг все не знают. Быть невидимой в этих батальных, пустых мирах. Дети, я прочитала вчера, быстро так подрастают. И терзает вопрос, что видят слепые во снах?