и вот мы идем с ним по улице. прохладный ветер. . он говорит о себе, о работа, увлечениях, наверно что бы заполнить нарастающее беспокойство, от которого мне хочется бежать. Я никогда не была особо спортивной, но если бы сейчас, мне закричали: "На старт, внимание, марш !" я бы выжила все свои последние остатки сил, этими не нужными разговорами он пытается восполнить
все 26 лет моей жизни, что его не было. осмеливается говорить при мне даже о своей семье, какая дерзость. хотя знает, какого труда мне стоит идти с ним плечом к плечу по центральной площади. если бы он не его вопрос, я бы закричала, громко так. набрав в легкие воздух. горьковатый. мой отец курит сигареты. хотя, я не в праве называть его отцом. буде звать его "мужчина " или, это слишком уж услужливо ? наконец-то спрашивает: "ну а ты как ? "
отец, было ли тебе интересно ? как я там закончила школу, не сошла ли я с ума, когда тебя не было ? черт возьми, пять ли у меня пальцов
на руки ?или же, что я делаю по субботам, когда мне одиноко настолько, что я заворачиваюсь в клубок и кричу. сколько ложек сахара кладу в чай ? да плевать ты хотел на все это. ты должен ровно 22 минуту жизни посвятить своей дочери, рассказывая про соседа, который вечно шумит, или же про счет в банке. со мной пройтись, а потом выдохнуть и успокоившись заверить, прежде всего самого себя: "ну вот, я встретился с моей дочерью. сделал дело - гуляй смело! " со мной такой номер не пройдет. с матерью прохлодил, и с сестрой проходил, а со мной - нет. да даже за это сочетание "моя дочь" нужно убивать.
Я никогда не смогу полюбить.