Когда бы кто спросил меня: «На сколько жизней ты стала старше?». Ответила бы… что ровно на столько, сколько раз умирала.

Умираешь всегда ночью. Это когда выплачешь всю себя поседевшую на наволочку, а после, как щеки просохнут, смотришь вверх через потолки и впервые за долгое время беседуешь с богом. Ты ему вопросы кидаешь, мол «зачем», да «за что», оправдываешься, предлагаешь сделки с нелепыми условиями… типа « ах если бы..то-то и то-то, я бы за это и то и то отдала.» А он слушает, ты точно знаешь что слушает, только молчит. Улыбается, и надеждой по голове гладит. Тут глаза твои и закрываются навсегда. И засыпаешь, падаешь в сны как в пух черных птиц. На утро глаза открываешь уже не ты, кто-то похожий на тебя, да только сердце потверже, глаза чуть бесцветней, и новая морщинка как очередная звездочка на погонах. И позади твоих плеч целая жизнь, одна половина из которой кому-то подарена, а вторая, самая сладкая, заботливо тобою выдуманная, да так и не сбывшаяся, так как ты неожиданно умер.