Весною снова выпал снег, снова выполз немощный краснеть от холода. Мы с ней бракованы с этой весной. Уже не держит ни чем, застывший двор без качель, и у меня полные карманы билетов, а я так и не уехал.

Будто забуду, будто предам.. и я готов купить билеты втридорога на пригородные поезда.

Если б не был больной, уже давно бы здесь сломался, но это ведь слова всё. Придумал сотню-другую, но всё не могу я понять как избегать углов в этом кругу. Иного мира дико мало за туманом в этом бреду.

И Тьма не "кромешная", тьма - крошечная, просто я ещё меньше, просто я ищу прочность, и щупаю между. И был бы этот снег с утра до ночи, а то когда солнечный день, - не нахожу куда себя деть.

И это нормально, когда ощущение мира хромает. Горе от ума? Нет. Горы дотошных бумаг? Нет. Город похож на туман или одному мне так?
Когда маешься, мысли о высоком, как зажжённая плита: и я бы сжёг всё, что может летать..

(с)