Раньше действительно мучалась, как люди пишут в дневниках или блогах, что именно, в каком настроении. Как может быть так, что лучше рассказать всё листку бумаги, нежели человеку который сидит перед тобой? Теперь - понимаю это прекрасно. У меня это сейчас пришло, вместе с желанием запереться дома, а на улицу выходить на балкон, не спускаясь вниз и не идти на встречу к очередному разочарованию (разочарованию ли? в ком? в людях, которых любила.продолжнаю) во всем, что вокруг. Ощущение, что это всё - эти люди, улицы, тысячи лиц, взглядов в день, не могут мне заменить что-то, и гложит меня, потому что я не знаю, что и чем должна заменить. С каждым днём всё больше потухаю, точнее - во мне потухаешь ты, с каждым днём приходит всё больше безразличия, копна новых мыслей, которые подавляют всё, что есть твоего во мне. Сегодня, была порвана очередная нить - я ничего не почувствовала; значит, одна из последних рвется. То что было таким приятным и тёплым зимой - тает сейчас, как лёд на улицах города.