да, я тебя люблю.мне некуда больше это прятать.не в кого.как в той цитате.я уверена что все время была невыносимой, глупой, безнадежной, но такой тебялюбящей .
мне иногда хочется сфотографировать свои плачущие глаза, чтобы ты посмотрел на них.ведь они только такие теперь.если бы они смотрели на тебя-они бы без перестану плакали.где бы я ни была.
это болезнь.такая странная, невыносимая болезнь.и никуда мне уже от нее не деться.не вернуть ничего.хотя, даже если бы я все вернула - я бы хотела пережить это еще раз.и еще тысячу раз.
эти забвения, нет, эти забвеница.как островки.
ты мне их не вернешь уже, так ведь? от этого так щимит, ведь обои уже не вернем.мы не такие уже, мы слишком много пережили вместе, чтобы опять так беззаботно друг друга целовать.. да и тебя есть кому теперь целовать, меня.
наверное каждый писатель должен пережить такое потрясение, чтобы писать свои бесцеллеры, свои шедевры.но я не писатель..мне наверное, просто, не повезло.
все равно думаешь, пишешь, мечтаешь ты не обо мне.да и кого это интересует.и некому больше ничего рассказывать.я слов таких не придумаю.все мои истории уже рассказаны, выплаканы, выбиты временем.
все они не про тебя и меня, а про нас, которые так отчаянно любили друг друга.