Труднее всего мне жить по понедельникам.

Со временем это становится настоящим подвигом, этакой мини-целью всего моего странного существования, награда за которую велика и ничтожна одновременно – это следующий день.

Пережить понедельник.

Это значит – проснуться в самом скверном настроении и тихо умолять себя встать. Попытаться забыть всё, что было накануне и смириться с тем, что впереди ещё одна бесполезная неделя.

Ещё одна.

Каждые сорок секунд в мире совершается самоубийство.

Когда я только начинала входить во взрослую жизнь, у меня и в мыслях этого слова не было. Самоубийцы не попадают в рай, самоубийцам предрешен путь в абсолютно противоположные врата – в свое персональное, личное чистилище, пустошь, где они будут гнить вечно.

Когда так из жизни ушёл мой друг, я не столько горевала, сколько дико обижалась на него. Знаю, звучит глупо и совсем не по-людски, но я дико злилась на него за то, что он посмел вот так нас всех бросить и распорядиться тем, чем владеть никто не вправе. Я гневно плакала, яростно сжимая кулаки, и перемешивала молитву с ругательствами. Я ненавидела всех, в том числе и себя, за то, что не смогла вовремя разглядеть признаки его болезни.

Он ушел в понедельник утром. Выпил горсть таблеток, запил какой-то дрянной алкогольной смесью и прыгнул вон из этой жизни. Скоро год, как я ненавижу этот день.

Антидепрессанты, сигареты, случайные связи, алкоголь, цинизм и пошлость, старательно покрывающие страх жизни, и тонна отвращения от самого себя – нас тысячи таких охуенных. Я терпеть не могу, когда понимаю, что мне кто-то завидует. Хочешь посмотреть на мир моими глазами? Представь, что под твоей кожей десятки пауков, а под сердцем трепещется бабочка. Добро пожаловать на мою планету.

Каждые сорок секунд в мире совершается самоубийство.

До конца понедельника осталось четыре часа две минуты.