Я не скажу вам, как его зовут. Имена тут не нужны даже. Но он мой диллер. Я бегу к нему каждый раз и каждый раз дрожат руки, хотя должна была уже привыкнуть. Он ждет меня в метро, и услышав привычный стук моих каблуков, натягивает улыбку и встречает меня простым "как ты?". А я гашу в себя все, что у меня внутри и отвечаю "все хорошо". Он обнимает меня пряча тем самым в карман куртки пакетик с долгожданной весной. А потом мы идем пить пиво куда ни будь во дворик. Сидим молча на лавочке, иногда переглядываясь. Он такой странный. Ему глубоко наплевать есть ли у меня кто-то, как дела на работе. А мне так хочется ему рассказать, высказать, но ему плевать. Он радуется тому, что я еще не сдохла от передоза. Иногда мне даже кажется, что ему совсем не хочется мне продавать… За столько лет мы стали чем-то больше. Хотя до сих пор ничего не знаем друг о друге.
И когда солнце начинает садиться мы расходимся кто куда. Оставив после себя пару бутылок и сотни скуренных сигарет в придачу с наэлектреризованной тишиной.
Приходим домой, мигающие значки онлайна в контакте. Закипающая весна и тишна. До следующего раза и сообщения "сейчас я в таком состоянии, когда принимают наркотики". И приходит простое и знакомое "в метро как обычно, через два часа".
Проходит два часа. Стук каблуков, "как ты", весна.
Я не скажу вам, как его зовут, но он мой диллер.