Писать стихи, Чебурашка, это все равно, что…

— Чебурашка! Я тут знаешь, что подумал?

— Что, Гена?

— Писать стихи, Чебурашка, это все равно, что безлунной ночью в темной комнате ебать негра, но при этом знать, что на самом деле у комнаты нет одной стены, она ярко освещена прожекторами, на тебя смотрят какие-то посторонние люди…

—…а негр, Гена — это ты сам, да?

— Сам ты негр, Чебурашка. Я — поэт! Но тебе не понять.