У всех вокруг сплошные Каи, принцы на белых кабриолетах,
А мне достаточно, что кто-то целует мне пальцы и ругает за выкуренные сигареты.
У всех вокруг сплошная нежность, облака, подоконники и терпкий кофе,
Мне, правда интересно, к чему бы это? Любить человека, за неизученный профиль.

Розовые стены вчерашних времен, пересеченные с болью на кардиограмме,
Скажите честно, кто-то из вас был влюблен? Так что страшно рассказать маме.
Эти издержки прочитанных книг, фильмов излюбленные сюжеты,
Про то, что шепот переходит на крик, а поцелуи превращаются в минеты.

Фикция, драма из папье-маше, купленная в 15 лет кем-то наличкой,
Если бы я была ваша пресс-атташе, вы атрофировались бы жуткой привычкой.
И правда, к черту весь этот снобизм, он пахнет чьей-то размазанной тушью,
Не пытайтесь строить идеализм, там, где вас трахают, навешанной на уши чушью.

(с) Ирина Папилон