Разбила любимую тарелку. Казалось бы, что тут такого. А в голову ударила боль, вроде ни с того ни с сего. Говорят, на счастье разбивается посуда. А мне что-то грустно стало. Дома посуды завались, хоть не мой ее неделями, чистая тарелка всегда найдется. А здесь моей посуды мало. Она моя, только моя, и ее так немного, а она еще и разбивается. Черт… Я такой уязвимой становлюсь здесь. Ох, чувствую на эту тему сегодня еще нахлынут мысли. Настроение под стать, как раз-таки..