Я несомненно люблю спать.
Это мое хобби, можно сказать.
Мне так нравится.
Это мой наркотик.
Но от наркотиков приходится плохо.
Две недели мне снится один и тот же сон.
Одинаковый.
Страх.
Все, что я испытываю, будучи спящим, это страх.
И, наверное, скука.
Я знаю, что произойдет.
Да, одинаково скучно и страшно.
Страно, потому что больно.
Я знаю, сейчас закрою глаза, и вот все заново:
я сижу в темной комнате
в глаза светят два ярких прожектора
наручники перетерли уже запястья, чешутся и болят
ко мне подходит человек
господи, этого человека я вижу уже чаще кого-либо
на его лице маска, белая, кое-где капли крови и небрежные швы
видно только его рот, он улыбается
предвкушает сладкое развлечение
берет ножик и вроде пытается как можно медленнее и аккуратнее снять кожу с моих рук
кровь стекает, а боль мучает
я кричу, а вокруг только они два прожектора
никто не услышит
вот он отрезал два ровных куска с рук и бросил куда-то в темноту
вытер кровь с рук о мою футболку
и сам скрылся в темноте
возратился с кувшином
что-то потекло по моей шее
приятно так, ласково
а потом начинает щипать
сильно
сильнее
все сильнее и сильнее
осознание - серная кислота
разъедает мою шею
а он смеется
смеется громче, чем я кричу
я уже и кричать не могу, разъедает глотку
и я дохну под его смех
И так каждую ночь.