её растрёпанные волосы струились по его плечу.он смотрел на часы и судорожно переводил стрелку на час назад.она шептала на ухо-я не хочу, но он ёе проводил и был этому рад.она играла с его пальцами, прикусывая и целуя.она ходила ненакрашенная, по нему тоскуя, и он любил её такую.она смеялась взахлёб, и заражала всех тех, кому невдомёк что уже весна, а он любил её смех, и видел её во снах.а она не видала скуки и ничего не делала на зло.она одевалась легко, оголяя плечи и руки, чтобы он накрывал её курткой, и тогда становилось тепло.она любила ромашки и жёлтый цвет, и каждый день он нёс ей букет, со словами привет, дорогая, ты сегодня такая красивая, просто слов нет.мой милый-она была немногословна, избегала фраз, но целовала до боли в скулах, словно в первый раз.и она не обманула, она правда любила.и каждое утро уже как профи, он вставал, пока спала безмятежно, варил ей кофе, обнимал так нежно, целовал ресницы.и ждал пока проснётся, пока проспится.а она открывала веки, откидывала одеяло, к окну подходила, ей солнце в глаза слепило.и она ничего не боялась, никого ни о чём не молила, ведь она любила и в этом была её сила.он подавал ей кофе, становился рядом, и таким невинным взглядом пробегал по её бледной коже, они были даже чем-то похожи, у неё размазана помада по его рубашке, ну а он в её ночном халате нараспашку.такие чистые, будто хрустальные, такие страстные и манящие.они прекрасные, идеальные.но мной придуманные, ненастоящие. (с) алёна яшина*