я счастлива, что сделала эту работу по Цветаевой.
Я поклоняюсь ей, я поклоняюсь ее строчкам, которые пронзают меня изнутри.
вот эту песню, я включила в конце своего выступления. Слова, слова, слова. они задевают, не правда ли:
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами, -
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
а вот эту, я наоборот включила в самом начале, перед выступлением, и тоже ведь трогает:
…я бы хотела жить с вами
в маленьком городе,
где вечные сумерки
и вечные колокола.
и в маленькой деревенской гостинице —
тонкий звон
старинных часов — как капельки времени.
и иногда, по вечерам, из какой-нибудь мансарды —
флейта,
и сам флейтист в окне.
и большие тюльпаны на окнах.
и может быть, Вы бы даже меня не любили…
посреди комнаты — огромная изразцовая печка,
на каждом изразце — картинка:
роза — сердце — корабль. —
а в единственном окне —
снег, снег, снег.
вы бы лежали — каким я вас люблю: ленивый,
равнодушный, беспечный.
изредка резкий треск
спички.
папироса горит и гаснет,
и долго-долго дрожит на ее краю
серым коротким столбиком — пепел.
вам даже лень его стряхивать —
и вся папироса летит в огонь.
ну и наконец эта. ее я не включала, просто это то же самое "Мне нравится, что вы больны не мной", только в исполнении другом:
Она была потрясающей женщиной, талантливой поэтессой, сводила с ума мужчин и женщин, сходила с ума сама, не переставала любить одного-единственного человека, при этом ведя свободный образ жизни. Она родила двоих детей, которых безумно любила, при этом признавалась в том, что никогда не уделяла им должного внимания. Она - клубок противоречий и красивая женщина. Она святая и распутная, она красивая и грешная. Ей писали стихи, и она их сама посвящала кому-то, она не уставала любить жизнь, борясь за каждое мгновение, и в итоге ушла из нее по собственной воле. Она – Марина Цветаева.