Она не думает что я изменюсь. Принимает таким, какой я есть (замечательным и потрясающим засранцем), но не пытается впихнуть в меня собственные установки "правильно" и "хорошо". Может, потому что "правильно" и "хорошо" у нас похожее. Это держит нас на плаву год, три месяца и двадцать семь дней (твою мать) с количеством ссор, равных двум. С моим характером, вспышками агрессии и приступами ярости — немыслимый успех.

Но любви нет. И не будет. Будет и есть классная ёбля, верность, понимание и уважение, но любви нет и не будет. Как брака, детей и прочей хуеты, которой ей, в силу возраста, совершенно не хочется. А когда приспичит (ну хуй его знает), я абсолютно спокойно закрою дверь и забуду. Вокруг полно тех, которые не из этих, к чему размениваться?

Меня устраивает отсутствие драмы (привет я из две тысячи хуй какого), быть трезвым и абсолютно спокойно воспринимать боль как последствия своей тупости и самонадеянности.

Из проебов пока нихуя (удивительно), но ещё не декабрь.