всё, что было, нас не смогло сломать.
мы всего лишь
больше не будем прежними.

всё начнётся там, где бушует май
и течёт по венам вином черешневым,
там, где в тёплой и призрачной темноте
сладко пахнут травы и фрукты спелые.

я могу писать и любить не тех –
только в этом,
в общем-то, преуспела я.

из меня – продолжаю в тебе тонуть –
вышел крайне паршивый бы водолаз.

мы пытаемся верить в свою весну.
а весна
отчаялась верить в нас.