Привет. Пока мой желудок отказывается принимать пищу – целую лбом уже теплую сидушку от унитаза. Тонны желчи, выходящие из меня, как бы там не было, не символизировали для меня абсолютно никакого очищения – вышло много, но еще больше осталось. Там. Внутри. Внутри меня, и оно с каждым днем растет, увеличивается, с каждым лживым взглядом, с каждым нежным словом, с каждым бегущим вниз взглядом. Боль. Больно, не физически, но из-за того, что мое горло разрывается, не от того, что брюшные мышцы хотели бы разорваться, а от того, что все действительно неправильно и неверно. И исправить, самое главное, что исправить нет сил. Абсолютно. Нет сил. Пластом падаешь на пол, задыхаясь в рвоте и в самом себе. Вышедшее наружу нутро, рвущееся и пытающееся давно покинуть тебя, тоже обессилено. Даже оно не может перешагнуть через тебя. Слезы неостановимым потоком текут по щекам, оставляя кровавые борозды, обжигая поверхность глаза. Грязь не отмоется никогда.