Слова из старых тетрадей сквозь время превратятся в пророчества. При попытках всё изменить, становится только хуже.
Цыганки улыбаются на улицах, но не просят ни денег, ни предлагают погадать. Словно знают, что тебе и без них всё известно.
Люди удивляются твоей невозмутимости, смеются, говорят, что не смогли бы так долго терпеть и ждать. В упор не замечая канистру бензина, спички и бесплодные попытки поджечь не то, что море, хоть что-нибудь.
Черные платьица, ментоловые сигареты, июльские восходы в Западной Сибири, громкая музыка и пьяные подростки, что предлагают поиграть в карты на желания. Это всё затаится в самых дальних уголках души.
Ровно до того времени, пока не осознаешь, что некому звонить, плакать, не с кем пить горькую, не с кем босиком, в доль набережной, под звуки гитары и одобрительный свист музыкантов.
Пока не взростишь в себе одиночность, не выбьешь из себя злость, пока не научишься читать человека просто взглянув на роспись.
Так и останешься той маленькой девочкой, что плакала в 2012 году в новогоднюю ночь на мосту и гладила дворняжку.
И воспевала в стихах перемены. (С)