Бесцельность и отсутствие целостности - вот две главные беды. Если бы у меня была какая-то великая (ладно, не великая, это слишком пафосно, просто большая) цель, к которой необходимо стремиться, или некая величина, которую можно сделать (нравственным) ориентиром и мерилом всего, то было бы проще. Может, нужно пренебречь парой строчек из Библии и всё же сотворить себе кумира? Только кого выбрать на эту ответственную роль - вот вопрос. Никто и ничто не кажется достаточно правильным (и, буду с собой честной, достаточно крутым). Может, это просто такой период, но всё, за что ни возьмись, кажется бессмысленным, глупым, ненастоящим. Счастье - красивая фантазия, любовь - фарс, добро и зло - иллюзия. Всё превратится в прах, так какого черта пытаться что-то изобразить? Мне просто не за что ухватиться. Слышу в голове монологи Патрика Бэйтмана: "Я испытываю постоянную острую боль, и не надеюсь на лучший мир, ни для кого. На самом деле мне хочется передать мою боль другим. Я хочу, чтобы никто не избежал ее. Но даже признавшись в этом – а я делал это бесчисленное количество раз, после практически каждого содеянного мной поступка, — взглянув в лицо этой правде, я не чувствую катарсис". Хочется швырять битым стеклом в лицо тех, кто считает, что нашел смысл, кричать в улыбающиеся лица прохожих. "Жизнь — сплошной облом, а потом ты умираешь". Господи, Патрик, просто зактнись.