Проблема в том, что за прекрасным всегда скрыта какая нибудь трагедия. Вне нас совершенства нет. Как написал однажды Лев Толстой: "Источник блаженства не вне, а внутри нас …" Совершенство только внутри тебя, в тебе самом заключена истина; но это блекнет и бледнеет на фоне того, что я из-за дня в день засыпаю в синих могильных розах похожих на синяки, а по утру взбираюсь по лестнице из сигаретных окурков на встречу к ярким звёздам. Мы там сидим одни и курим.
4 утра.