___________________________________________________________________

Он играет на пианино, словно набирает текст на клавиатуре компьютера. Долбит по клавишам без разбору, даже не стараясь выдавить из инструмента хоть какое-нибудь подобие мелодии. Все пустое, думает он, и продолжает расстраивать фамильную реликвию, которая перешла ему от дедушки, потомственного музыканта и обладателя каких-то там премий, званий, наград. В гостиной на стене висит его портрет в деревянной раме, как постоянно напоминание о том, к чему нужно было стремиться. О чем нужно было мечтать.
-Хватит. Прекрати немедленно.
Если закрыть глаза и представить, что ты один во всем мире станет на пару секунд легче.
А потом все вновь вернется.
Голоса на кухне. Шум воды в ванной. Звон стекла. Быстрые шаги по паркету. Смех.
Он уже не чувствует пальцев. Он не чувствует себя сидящем на жесткой табуретке в комнате с балконом и геранью стоящей на деревянной тумбочке.
-Ты меня слышишь?
Вселенная замыкается где-то неподалеку, может в соседнем квартале, а может на соседней улице, возле художественной школы или ларька.
Вся его ненависть скопилась на кончиках пальцев. Она была словно второе сердце, отбивающее свой собственный ритм, чем-то отдаленно напоминавший бой ритуальных барабанов.
Он хотел, что бы это самое пианино развалилось. Распалось. Стало рудой никому ненужных деревяшек. Что бы его выносили из квартиры в мешках их под картошки и тащили на свалку. Что бы о нем больше никогда не вспоминали.
-Хватит!
Дать волю эмоциям и желаниям. Ярость побеждает страх и воспламеняет внутренности пропитанные селитрой. Керосином. Бензином.
Музыка рвется наружу. Но не находит выхода, кроме как мучит своего обладателя.
Нет таланта?
Да кого это волнует?
-Ты прекратишь или нет?
-А если нет, то что?
Пианино кстати было вконец расстроенным.

___________________________________________________________________