Читать на Вьюи...

Они выходят из ярких магазинов и бутиков. В руках много пакетов с подарками. Они составляют длинные очереди в супермаркетах. Ведь уже прошел Новый Год, а завтра долгожданное Рождество. Они спешат. Еще столько дел. При виде витрин глаза разбегаются. Такое разнообразие. Можно столько всего купить. Только бы времени и денег хватило. Их не беспокоит сильный ветер, свирепо бросающийся в лицо. Им не мешает суровый мороз и сильный снегопад. Они тепло одеты и едут в такси. Едут домой, где их ждут друзья. На душе такое праздничное настроение. Так легко, радостно. Кто они? Это мы. Те, кто зовется людьми.

На этой же улице, недалеко от метро. Под бетонной стеной многоэтажки – группа людей. Снег такой густой, что их не сразу и заметишь. Это так называемые отбросы общества. На них устремляют лишь взгляды презрения, иногда жалости. Но не понимания, не любви, не поддержки. Они не боятся рыться в мусоре. Не брезгуют есть гнилую, несвежую пищу. Они молчаливые. Им не о чем говорить. Да, бомжи. У тех, кто зовется людьми, нет времени подумать о них. Работа. Семья. Дети. Банальные отговорки. Зачем заботиться о них, если можно просто пройти мимо, отведя глаза в другую сторону?

Да, эту странную группу под стеной составляли бомжи. Четверо мужчин и женщина. А может, девушка… Это трудно определить. Настолько ее лицо было изуродовано морозом, видимыми побоями, и спиртным. Ее лицо. Оно давно уже утратило человеческий лик. Лоб почти отсутствовал, будучи изборожден крупными морщинами. Глаз, по сути, не было видно. Причиной тому были синие мешки и розоватые припухлости. Щеки, неестественно красные и обвисшие, указывали на скрытую болезнь и недоедание. В широком рту не все зубы. Особо жалостливо выглядели потрескавшиеся губы, на которых снова и снова выступала кровь. Картину дополняли спутавшиеся длинные, редкие волосы. Она сидела на мокром картоне и тихо завывала, обняв обветренными руками свои колена, еле-еле покачивалась. Одежду составляли старые колготы и грубо связанный свитер, одетый на голое тело. Колючий ветер пронизывал все ее изможденное существо. Плач прерывался бронхитным кашлем. Никто не знал, в чем ее горе. Может, ее обокрали, или у нее умер ребенок, а может быть, что-то сильно болит. Но это было что-то плохое. Что-то непомерно тяжелое. Такое, что даже не было слез. И причитаний. Да и физически ее бы не хватило на истерику. Просто стон, тихий вой. Но от этого звука тем, кто зовется людьми, становилось жутко. Другие бомжи делали безрезультатные попытки утешить ее. Один мужчина, в давно утратившей цвет куртке, пытался налить ей водки. Но согреть и привести в чувство эту женщину не удавалось. В Рождественское утро под стеной ее уже не было…

Конечно, мы можем объяснить действия бездомных. Они ничего не могли предложить. А пожертвовать своей одеждой означало самим умереть. Таков закон улицы. Но как найти разумное объяснение действию других, тех, кто зовется людьми ? Они сыты, одеты и здоровы. У них есть деньги. Но они ускоряют шаг, проходя мимо и отворачиваясь. И тут же стараются забыть, стереть из памяти увиденное.

А на следующий день они встают пораньше в теплом доме, чтобы найти дорогие подарки под елкой, съесть праздничный завтрак. Они никогда не узнают, что накануне Рождества, ночью, под холодной бетонной стеной многоэтажки умерла неизвестная женщина… Человек… Женщина, которая не была столь благословенной, как они… Кто мы, те, кто зовется людьми ?!

Автор - Tanya Dyatlik

Читать на Вьюи...