Почему-то вспомнилось именно это. Давно выросла. Телом я еще там в детстве, готова лазить по стройкам и прыгать на скакалочке. Но мысли уже недетские.

Твоя девочка выросла, мама, выросла. У нее уже сигареты вместо кукол,

контрацептивны в первом ящике стола, высокие каблуки и нет чешек,

клетчатых юбок и кровати с мягкими игрушками. Она долго не спит ночами,

часто не приезжает вовсе и ее голос в трубке простужено шепчет тебе –

я в порядке, мама, я в порядке. У нее все те же круглые большие зрачки,

но уже очень дорогие тени и тщательно замазанная синева под усталыми

глазами. У нее все те же холодные пальчики, но она так редко вкладывает

их в твою ладонь, предпочитая брать под руку. Твоя девочка выросла,

мама, выросла. И ее телефон звонит чаще твоего и уже она помогает тебе

решать твои взрослые проблемы. И уже ты прислушиваешься к ее советам и

суждениям. Уже никто не вытирает ее редкие злые слезы от боли, она тихо

простонет их в подушку, сжимая зубы в скрип, сама. И уже не стесняется

доверительно шептаться с тобой по вечерам о смешных и сложных жизненных

мелочах. Твоя девочка выросла, мама, выросла. У нее теперь взрослые

игрушки и, вместо постеров на стенах комнаты, из посеребренной

настольной рамки на тебя спокойно смотрит ее любимый мальчик. Она дарит

тебе дорогие подарки, смеется в ответ на твои увещевания быть экономнее

и говорит – я приеду утром. И никогда не упрекает тебя и не попрекает

прошлым и не судит за ошибки. И больше всего на свете снова хочет стать

маленькой, чтобы хвастаться своими успехами перед самыми главными

глазами на земле, глазами, которые светятся от радости за нее. Ты так

боялась, мама, а она выросла, она смогла, сама, и ты можешь гордиться

ей, мама, она так хочет этого.

Читать на Вьюи...