эта звезда вела и нас. мы шли за ней, не понимая, что привести она может только к одному. к смерти. она не сделает никого счстливее, она не заменит тех кто умер. на их месте всегда будет пустота.

звезда вела нах и забирала по одному. исход был ясен. но мы не останавливались. пустота. она наполнила наши жизни и нас. наше наследие: месть и пустота.

так было, пока я не сотался совсем один. многие наверное назовут меня жестоким, но сейчас, я даже чувствую некое ощущение.

я не должен больше делать то, в чём не вижу смысла. однако, есть одно но. когда я выполнял то, что должен был, я не задумывался о смысле и мои "хочу" отходили на задний план. я просто делал то, что должен был. сейчас же, я просто не вижу смысле ни в чём.

Читать на Вьюи...

я искал то, чего с этой нет

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Я леплю воспоминания из своего
настоящего. Я отброшен в настоящее, покинут в нем. Тщетно я
пытаюсь угнаться за своим прошлым, мне не вырваться из самого
себя.

кое-какие краткие сведения в моей памяти сохранились. Но я ничего больше не вижу: сколько я ни роюсь в прошлом, я извлекаю из него только обрывочные картинки, и я не знаю толком, что они означают, воспоминания это или вымыслы.

А во многих случаях исчезли и сами эти обрывки – остались только слова; я еще способен рассказывать и даже слишком хорошо рассказывать разные истории (по части анекдотов со мной не может тягаться никто, кроме морских офицеров и профессиональных рассказчиков), но теперь от моих историй остался один остов. В них идет речь о ком-то, кто проделывает то-то и то-то. Но это не я, у меня с ним нет ничего общего. Он скитается по разным странам, о которых я имею представления не больше, чем если бы никогда в них не бывал. Иногда в своих рассказах мне случается упомянуть красивые названия, которые можно вычитать в Атласе, – Аранхуэс или Кентербери. Они рождают во мне совершенно новые образы, как бывает с тем, кто никогда не путешествовал; мою фантазию будят слова – вот и все.

Однако на сотню мертвых историй сохранялись одна-две живые. Эти я вызываю в памяти с осторожностью, не часто, чтобы они не износились. Выужу одну, передо мной воскреснет обстановка, действующие люди, их позы. И вдруг стоп: я почувствовал потертость – сквозь основу чувств уже проглядывает слово. Я угадываю: это слово вскоре займет место многих дорогих мне образов. Я сразу останавливаюсь, начинаю думать о другом – не хочу перетруждать свои воспоминания. Но тщетно – в следующий раз, когда я захочу их оживить, многие из них уже омертвеют.

Я в тоске огляделся вокруг: настоящее, ничего, кроме сиюминутного настоящего.… Мне приоткрывалась истинная природа настоящего: оно — это то, что существует, а то, чего в настоящем нет, не существует. Прошлое не существует. Его нет. Совсем. Ни в вещах, ни даже в моих мыслях. Конечно, то, что я утратил свое прошлое, я понял давно. Но до сих пор я полагал, что оно просто оказалось вне поля моего зрения. Прошлое казалось мне всего лишь выходом в отставку, это был иной способ существования, каникулы, праздность; каждое событие, сыграв свою роль до конца, по собственному почину послушно укладывалось в некий ящик и становилось почетным членом в кругу собратьев событий — так мучительно было представить себе небытие. Но теперь я знал: все на свете является только тем, чем оно кажется, а ЗА НИМ… ничего.

Читать на Вьюи...

Я оставляю Сизифа у подножия его горы! Ноша всегда найдется. Но Сизиф учит высшей верности, которая отвергает богов и двигает камни. Он тоже считает, что все хорошо. Эта вселенная, отныне лишенная властелина, не кажется ему ни бес плодной, ни ничтожной. Каждая крупица камня, каждый отблеск руды на полночной горе составляет для него целый мир. Одной борьбы за вершину достаточно, чтобы заполнить сердце человека. Сизифа следует представлять себе счастливым.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

я не хочу чтобы кто-то был от меня безума, я хочу нравиться такой, какая я есть

Читать на Вьюи...

—люди хотят помочь тебе лизи

—я лишь хочу, чтобы меня понимали, но никто меня не понимает до конца.

Читать на Вьюи...

ты должен смириться.Ты должен признать весь страх, признать, что когда-нибудь ты умрешь.

лишь утратив всё до конца мы обретаем свободу.

перестань ты наконец за всё цепляться и наплюй на всё!

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

2.Я лечу в самолёте. Снаружи он жёлтый, а внутри бардово-красный. Надо отметить, сделан со вкусом. Вокруг много людей, кажется, я их знаю. Внезапно отламывается передняя часть самолёта. Крушение, пожар. Половина пассажиров погибает. Оставшиеся в живых и я, мы пересаживаемся на автобус, такой же жёлтый. Я смотрю в окно. Мы стремительно едем по какой-то живописной местности. Ярко-зелёная трава, синее небо, очень красиво. Вдруг сзади вижу: нас догоняют люди. Мёртвые люди, они впитали в себя железо. Их лица вытянуты в ужасающей гримассе, рты открыты, голые, обугленные черепа и тела в остатках полусгоревшей одежды. Наш авобус рушится и опять гибнут люди. Железных существ всё больше и больше. Кто-то сражается, ну а я бегу. Ощущения астолько реальные, что жутко. Круто и жутко. Обожаю.

3.Потустороннии миры, загадочные пространства, обшарпанная комната и коридор с комнатами. Чем ниже, тем больше. Разноцветный, яркий, переливающийся тунель.

Читать на Вьюи...

Я не знаю как там в ваших маленьких, провинциальных, захолустных городишках…

Просто есть такой день и он мне мил. Не событием, а атмосферой.

Где-то он преисполнен желчью и сарказмом, где-то всей серьёзностью и важностью, а где-то безразличием.

Ав моём городе этот день сближает. В этот день бабушки идут со своими дедушками под ручку, на улицы выходят целые семьи, мамы и папы с детьми. И всё так мило и уютно.

Лблю этот день.

Читать на Вьюи...

И ты меня всегда слушаешь. А всё прошлое, оно просто зря.

.

я настолько чувствую тебя частью меня, что не могу выразить, как мне больно, что меня в тебе больше нет. видимо я не могу дать большего. не могу дать того что нужно. вообще ничего не могу дать.

Читать на Вьюи...

Тихо, темно и пусто, никого нет. Весь мир спит. И только иногда тишину разбивает чей-то пьяный крик или лай собак. Где-то проезжает машина. Как хорошо сидеть вот так, одному в тишине и ни о чём не думать, вглядываться в окна дома напротив, в те редкие окна, где свет ещё не погас и кажется ещё кипит жизнь.

Из окна дует ветер.

О чём они думают, там в этих окнах? И кто там? Как бы там ни было, я безусловно не один.

Так уютно и хочется что бы это длилось вечно.

Читать на Вьюи...