Сил идти, сил любить, верить, помнить
Что-нибудь, где-нибудь, как-нибудь!
И я падал, желая наполнить
Смыслом море в себе, и тонуть…

Не брыкаться, не сопротивляться,
Просто медленно падать вниз.
Погружаясь в себя, как сосуд наполняться
Чем-нибудь под названием "Жизнь".

Спойте, барышня, мне о себе,
О себе напишите в тетради,
И под ливнем открытой оставьте
Жизнь на клетчатом мокром листе…

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Ты ходишь в черном драповом пальто
И в накрахмаленной рубашке,
В одной из тех, которых в ящиках штук сто.
Рубашек много - в кошельке лишь две бумажки.

И ты доволен тем, что было, есть и будет,
Ты все как будто знаешь наперед:
" Мир не изменится, пока не вымрут люди,
Планета вряд ли скорость наберет "

Я думала, ты быстро привыкаешь ко всему,
А оказалось, что ты просто сам с собою.
Ты создал сам себе тюрьму,
И полюбил, назвав своей судьбою.

Ты среди всех, но все же одинок.
Ты слишком сух, но все равно мечтаешь.
Повесив на двери в свой мир замок,
Сквозь скважину ты лучик света пропускаешь.

Читать на Вьюи...

Я не люблю дома. Даже в самую отвратительную погоду мне гораздо приятней находиться на улице, потому что там постоянное движение: движение воздуха, движение облаков, движение людей, движение жизни. Дома жизнь стоит. Да, стоит, даже если дрова в камине пылают, или громко играет радио, даже если стучат стрелки часов - все равно жизнь стоит.

Я не люблю дома, потому что даже в полной тишине там громко. Громко от того, что в маленьком помещении концентрация тишины становится слишком высока, и из тишины образовывается шум. На улице всегда тихо, тишина создается постоянным движение звуков - они приходят, и уходят, они постоянно сменяются и постепенно превращаются в тишину.

Я не люблю дома, потому что мне необходимо постоянное движение и тишина. Постоянная тишина.

Читать на Вьюи...

Да, у меня адекватная самооценка, а психологи - забитые и завистливые люди.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Хорошо что-то создавать. Люди, которые что-то создают - они, кажется, самые счастливые люди, и людьми они называются вполне оправданно. Это, должно быть, необычайно приятно быть создателем чего-то, первооткрывателем…

Вообще я людей разделяю на две группы: те, кто создает, и те, кто воспроизводит. Вы не подумайте, я совсем не хочу сказать, что те, кто воспроизводит хуже тех, кто создает. Есть много людей, которые талантливо, красиво, качественно воспроизводят. Но ведь создавать-то лучше. Когда человек придумывает что-то, вокруг него возникает его собственный мир, его обволакивают сотни, миллионы порывов, чувств, эмоций. Творец помещается в капсулу. Капсулу, созданную им самим. У человека, который создает, есть свой мир, свои источники радости и вдохновения, он всегда знает, куда ему отправиться, если во внешнем мире его никто не ждет. Создавать куда приятнее, чем воспроизводить. Хорошо что-то создавать.

Читать на Вьюи...

Когда я был маленьким, у меня было не много игрушек, зато у моих родителей было много друзей и знакомых, которые частенько приходили к нам в гости. Уж не знаю, действительно ли они были так добры и веселы, как мне тогда казалось, или же просто им хотелось потискать маленькое живое тельце, которое даже если и станет сопротивляться, то безуспешно. Не в этом дело, дело в том, что чаще я играл с людьми. Ползал по их спинам, дергал за усы, прыгал на коленях, теребил серьги и подвески… Люди были моими игрушками.

С тех пор прошло почти три десятка лет. Я, конечно же, несколько увеличился в размерах, и узнал много нового о морали и нормах поведения в обществе - эти прискорбные обстоятельства больше не позволяют мне дергать людей за серьги и усы. Но люди по-прежнему для меня игрушки. Я пользуюсь людьми. Нет, даже не людьми, потому что люди - это просто тела. Я пользуюсь характерами, верчу мировоззрениями, жонглирую возможностями. Я нахожу в людях все самое интересное, и забираю это себе. Да, я не воспринимаю общество всерьез, я эгоист и себялюбец. Кстати говоря, это "общество" меня тоже не жалует. Хотя, многим сначала просто плевать на меня, а потом, когда я наиграюсь ими, и верну их любимому социуму изрядно потрепанными, вот тогда они начинают меня ненавидеть. И знаете, мне плевать. Я не пострадаю, даже если весь мир меня возненавидит, потому что моей собственной любви к себе вполне достаточно для нормального, в меру праздного, и совсем нескучного существования.

Читать на Вьюи...

Ты все еще боишься верить,
Что свое счастье можно склеить
Из сотен, тысяч маленьких чудес.
Зажги в душе своей ты солнце,
И каждый встречный улыбнется,
И звезды подмигнут тебе с небес.

Читать на Вьюи...

Сегодня, просматривая записи одного малознакомого мне товарища, совершенно случайно я наткнулся на фразу, которая совершенно точно теперь уже стала моим девизом по жизни. "Счастье - оно разное, и всегда рядом".

Сейчас было бы логично развивать одну простую, и даже банальную мысль о том, что "нужно радоваться каждому мгновению, искать во всем положительные стороны". А у моего знакомого вчера дедушка умер. Он, дедушка этот, был единственным другом, отцом, матерью, братьями и сестрами этого моего знакомого. Мой знакомый, знаете ли, сирота. И вообще, очень замкнутый и асоциальный человек. И вот вчера, совершенно неожиданно (а бывает ли смерть ожидаемой?) он остался в этом мире совсем один. Я сначала хотел было высказать ему свои соболезнования, но потом подумал, что неискренность и наигранное сострадание только еще больше усилят его боль. Да, именно неискренность. Если бы этот человек мне нравился и был мне приятен, он не был бы просто моим знакомым. И уж как бы это цинично не звучало, только из-за того, что у него умер дед, я не смогу его полюбить, начать с ним дружить и всякое такое прочее. Дружба из жалости - это самая неприятная и лицемерная в мире штука.

В общем, я не стал подавать виду, что я знаю о смерти его деда. Я просто начал думать. Вот умер у него дед, человек, который всегда и во всем помогал, который был эдакой нянькой у двадцатисемилетнего мужчины… Жалко, конечно, деда. Но не пройдет и полугода, как взрослый бородатый ребенок начнет самостоятельную и независимую жизнь. А если не начнет, то долго не протянет. Следовательно, у моего знакомого два выхода - стать настоящим человеком, который способен сам распоряжаться своей судьбой, или отправиться к дедушке. Оба варианта хороши, первый - ясно почему, а второй… чего ему делать-то в этом жестоком мире, когда он самостоятельно по счетам заплатить не может. Умрет - и то хорошо.

И вот сегодня я случайно наткнулся на эту фразу - "счастье - оно разное, и всегда рядом". Глупо было бы радоваться смерти собственного деда, и вообще, это явно не то событие, которое может кого-либо осчастливить, но одно ясно точно - любой поворот в жизни человека тянет за собой последующие происшествия и события, и только от вашего собственного настроения зависит, будет ли ваше счастье рядом, и какую форму оно примет.

Читать на Вьюи...

Сегодня я прочла рассказ одного моего знакомого, который наверняка уже давно забыл о моем существовании. Вообще, у меня и раньше был миллион возможностей почитать его блог, но я сделала это почему-то именно сегодня, несмотря на то, что со временем у меня было туговато. Этот рассказ, как мне подумалось позже, был написан как-будто для меня. В процессе чтения я не привязывалась и влюблялась в уже написанное, как это обычно бывает, а читала то, что уже давно люблю.

Этот рассказ, а точнее его автор, он изменил меня. Возможно, я проживу в "измененном состоянии" совсем недолго, и уже завтра снова стану такой же Дашей, какой была вчера. Но эти изменения были мне необходимы, подсознательно я готовилась к ним уже давно.

И вот, человек изменил человека. Изменил совсем неожиданно и очень странно. Поменял меня.

Читать на Вьюи...

Тихим эхом в раскрытые двери влетали,

И с собою несли шум зеленого моря,

И спокойные песни о светлой печали.

Ноты низкие пели о прошлой надежде,

Те, что выше - о будущих ярких свершеньях.

И от музыки стало легко, как и прежде,

И исчезла тоска в этом легком круженьи.

С каждым вздохом осеннего легкого ветра

Переборы смычка становились все чаще.

И кружила листва в лучах желтого света,

И холодное солнце светило все ярче.

Но внезапно закрылись тяжелые двери,

Стихла музыка, с нею и листьев круженье.

Растворились все звуки, и сны улетели,

Но по-прежнему веял ветер осенний.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Когда я еду, например, в США и у меня снимают отпечатки, я отношусь к этому нормально. Я приезжий, не свой. Теперь и у себя дома я чувствую себя подозрительным и чужим. И совершенно точно не чувствую себя защищенным.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Бейрут - это шестеро потрясающих музыкантов, чья музыка заставляет меня испытывать несвойственное мне ощущение моей незначительности и относительной неталантливости. Эти люди, возможно, даже не настолько великолепны, насколько я их люблю. Моя любовь к ним ничем не ограничивается, а только все больше подкрепляется новыми распрекрасными песнями Бейрута.

Читать на Вьюи...

Никогда не ешьте хот-доги и гамбургеры за два доллара. Не потому, что это вредно, а потому, что вы самостоятельно можете изготовить эти блюда дома, заплатив гораздо меньше денег, и, в итоге, получить более качественный продукт.

Никогда не пытайтесь застрелиться из ружья. Это крайне неудобно, поскольку ствол этого вида оружия не предназначен для того, чтобы самостоятельно достать до собственного виска. Вы наверняка замечали, что ствол ружья длиннее, чем ваша рука. Поэтому, чтобы уйти из жизни лучше прибегнуть к помощи револьвера. Пистолет Макарова тоже не советую использовать, так как у данного вида оружия достаточно сильная отдача от выстрела, поэтому вы можете просто ранить себя, случайно дернув рукой.

Никогда не пытайтесь заглянуть в тостер, если тот не желает вовремя выплевывать ваши гренки. Просто не делайте этого!

Даже если вы один дома никогда не пойте у себя в квартире, предварительно не сказав «Я знаю, что вы подслушиваете». Если вы действительно один, то вас никто не услышит, и ничего не произойдет. В противном случае, вы напугаете какие-нибудь спецслужбы, и они прекратят прослушку. Начинайте петь только после произнесения этой фразы!

Никогда не доверяйте журналистам. Все, что они говорят и делают, направлено исключительно на извлечение какой-то, обычному обывателю невидимой, выгоды. Живите своим умом. Если ума нет, смотрите пункт №3.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

В фотографии качество - не главное. В фотографии вообще сама фотография не столь важна. В фотографии главное эмоции и воспоминания. И, как правило, снимки, лишенные качества, абсолютно живые и настоящие. Поэтому бери свой телефон, и быстро меня фотографируй!

© Мефодин

Читать на Вьюи...

Вообще, мы хорошо запомнили Даниила. Хоть никто из нас и не видел его лица, но абсолютно каждый мог узнать его на улице, среди множества таких же высоких и сутулых мужчин. Узнать по "медвежьей" походке, и по идиотскому выражению лица.

Читать на Вьюи...

Седьмого октября весь день был дождь и небо в тучах, но мне было светло. Очень светло. Не знаю почему… 16:48 больше были похожи на 04:30. Было холодно, но уютно. Обстановка была далеко не живописная, но почему то уходить не хотелось. Не было людей, но были тени. Еще был дым и запах сырости. 12 минут прошли как-то особенно медленно. Прошли странно…

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Все таки это потрясающе, когда есть одаренные и смелые люди, чей талант вдохновляет и наполняет однообразные будни смыслом.

Спасибо.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Это очень мило, когда у тебя совершенно нет друзей. Когда ты сидишь дома в гордом одиночестве и слушаешь все ту же музыку. Музыку, которая всегда с тобой. Музыку, которая не бросит, не соврет и не нагрубит. Музыку, которая уже успела надоесть. Вот так вот сидишь с этой отвратительной музыкой и молчишь. Молчишь, глядя на потолок. Молчишь, перечитывая любимую, но тоже изрядно надоевшую книгу. Молчишь, пялясь в монитор.

И никого нет. Вообще нигде никого нет. Есть вселенная, площадью 54 квадратных метра, заполненная музыкой… надоевшей музыкой. И ничего в этой вселенной не изменяется за долгие годы. Все даже не движется своим чередом, все просто стоит на месте. И эта вселенная для одного человека. Больше никто, кроме него, не хочет туда вселяться. Или этот человек сам никого в нее не пускает, потому что это очень мило, когда у тебя совершенно нет друзей.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Как бы человек не жил, он никогда не будет доволен своей жизнью в полной мере. Он всегда будет стремиться изменить ее и сделать более совершенной. Смысл жизни и заключается в этом поиске, в этом стремлении. Как только человек преодолевает рубеж - его жизнь наполняется мимолетной и быстро проходящей радостью, а потом теряет весь свой смысл. Жить - значит искать, мечтать и двигаться, при чем направление движения не столь важно.

Читать на Вьюи...

Я, наверное, буду рада.

Нет, я счастлива буду точно,

Я пойму, вдруг, как мне это надо.

Я начну говорить без умолку,

А потом замолчу внезапно…

Позвони, если даже без толку,

позвони, хоть звучит это странно.

Ты не знаешь, а я скучаю,

И стихи по ночам пишу я

Только после шестой кружки чаю

Сплю, хоть чувства во мне бушуют.

Позвони мне, пожалуйста, ночью

Или как-нибудь на рассвете,

И я счастлива буду очень,

Как умеют быть счастливы дети.

Я растаю в потоке эмоций

Я забуду о всех запретах,

Только ты позвони мне ночью,

Или как-нибудь на рассвете…

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Я хотел умереть. Застрелиться был бы самый простой способ, ибо в одной из комнат моего дома, на стене гордо красовалось ружье дедушки. Он был охотник. С помощью этого ружья он убивал животных, так что если бы и я из него застрелился - это было бы вполне закономерно. Был день. Самый разгар рабочего дня. Среда. Середина недели. Соседей не было дома, никто не услышал бы выстрела, и не спас бы меня. Я ждал этого дня. Именно этого. Я всегда считал, что ноябрь - лучший месяц для смерти. Мне было 32 года. Отличный возраст. На тот момент я уже успел понять, что такое жизнь, но еще не успел в ней разочароваться.
Вот уже 4 года прошло с того момента, как я погиб. Теперь меня нет на этой чертовой планете, и, честно говоря, я ничего не потерял. Что вам рассказать, жалкие уроды?.. Ну во-первых: никакого Бога нет, впрочем как и Дьявола, и прочей нечисти. Загробная жизнь и перерождение - тоже бред. Что я вижу? Ничего. Меня нет. Единственное, что я способен увидеть, это то, как жалко и ничтожно все, что вы создали, господа. Как мелки эти города, как ничтожны эти обещания, как бесполезны эти деньги. А вы все еще ищите смысл жизни, вы по прежнему зарабатываете миллионы, а вместе с ними и кучу болезней.
Нет. Я не призываю вас к суициду, я просто говорю…И лучше вам меня не слушать, господа, ибо в противном случае, вас сочтут за психов… А я говорю…

Читать на Вьюи...

Глупцы все, что глупцами кажутся, и половина тех, что не кажутся. Мир заполнило неразумное, а ежели на земле и встретишь крупицу мудрости, против мудрости небесной она — безумие. Но глупец величайший тот, кто себя таковым не считает, только других глупцами обзывает. Дабы быть мудрым, недостаточно мудрым казаться — тем паче самому себе; знает тот, кто понимает, что не знает, и не понимает тот, кто не понимает, что другие понимают. Мир полон дураков, да никто глупости своей не замечает, даже не подозревает.

Читать на Вьюи...