Viewy — социальная платформа

Меня запутали.Я уже не знаю будт ли Мориарти в 3 сезоне или нет…
Пойду напьюсь.
Но я очень хочу, чтобы он там был, потому что Шерлок без Мориарти, не Шерлок!
Ох…
Верните нам нашего Мистера Секса!

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52988526

MORIARTY-WAS-REAL — Tue, 16 Apr 2013 19:14:18 +0300

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52988126

MORIARTY-WAS-REAL — Tue, 16 Apr 2013 19:05:15 +0300

ЭТО ЖЕ ШИКАРНО, МАТЬ ВАШУ!

Читать на Вьюи...

Папочка вернулся!Скучали по мне?

MORIARTY-WAS-REAL — Tue, 16 Apr 2013 18:52:48 +0300

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52920847

MORIARTY-WAS-REAL — Sun, 14 Apr 2013 18:58:37 +0300

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52918710

MORIARTY-WAS-REAL — Sun, 14 Apr 2013 18:17:15 +0300

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52917035

MORIARTY-WAS-REAL — Sun, 14 Apr 2013 17:40:31 +0300

Том: Ты что разговаривать умеешь?
Девушка: Ну вообще-то да.
Том: Ахренеть.

Читать на Вьюи...

Benedict what are you doing?

MORIARTY-WAS-REAL — Sun, 14 Apr 2013 17:08:52 +0300

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52915290

MORIARTY-WAS-REAL — Sun, 14 Apr 2013 17:01:18 +0300

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52882452

MORIARTY-WAS-REAL — Sat, 13 Apr 2013 20:25:34 +0300

Ребят, ещё немного и мы снова увидим наших любимых и уже ставших нам родными, Шерлока и Джона.Съемки 3 сезона идут вовсю.Уже известны названия первых двух серий сезона: "Пустой гроб" и "Знак трех".Опять нас будет ждать заваленнная всякой ерундой, но такая уютная квартира по Бейкер Стрит 221В, снова будет наше Британоское правительство в лице Холмса старшего.Будем надеяться, что будет и наш злодей-консультант.Я очень по ним скучаю и видя новые фото со съемок или читая теже спойлеры, чего уж греха тоить, на душе сразу же становится теплее.Будто бы сейчас я нахожусь не у себя дома, а в Лондоне, пью чай который так любезно сделала мне миссис Хадсон, слушаю как играет Шерлок на скрипке, а Джон тем временем ведет свой болг.Хоть Моффат с Гэтиссом и троли, но я их люблю, если бы не они, то возможно всего этого не было.Спасибо вам за все, мы вас любим и будем любить!
I'AM SHERLOCKED

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52881587

MORIARTY-WAS-REAL — Sat, 13 Apr 2013 20:07:28 +0300

— Вообще-то у меня свидание.
- Что?
- Это когда двое увлечены и проводят время вместе.
- А я что тебе предложил?
- Не совсем это. Надеюсь.

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52877635

MORIARTY-WAS-REAL — Sat, 13 Apr 2013 18:40:52 +0300

Ода Соловью

От боли сердце замереть готово,
И разум — на пороге забытья,
Как будто пью настой болиголова.
Как будто в Лету погружаюсь я;
Нет, я не завистью к тебе томим,
Но переполнен счастьем твой напев, —
И внемлю, легкокрылая Дриада,
Мелодиям твоим,
Теснящимся средь буковых дерев,
Среди теней полуночного сада.

О, если бы хотя глоток вина
Из глубины заветного подвала,
Где сладость южных стран сохранена —
Веселье, танец, песня, звон кимвала;
О, если б кубок чистой Иппокрены,
Искрящийся, наполненный до края,
О, если б эти чистые уста
В оправе алой пены
Испить, уйти, от счастья замирая,
Туда, к тебе, где тишь и темнота.

Уйти во тьму, угаснуть без остатка,
Не знать о том, чего не знаешь ты,
О мире, где волненье, лихорадка,
Стенанья, жалобы земной тщеты;
Где седина касается волос,
Где юность иссыхает от невзгод,
Где каждый помысел — родник печали,
Что полон тяжких слёз;
Где красота не доле дня живёт
И где любовь навеки развенчали.

Но прочь! Меня умчали в твой приют
Не леопарды вакховой квадриги, —
Меня крыла Поэзии несут,
Сорвав земного разума вериги, —
Я здесь, я здесь! Крутом царит прохлада,
Луна торжественно взирает с трона
В сопровожденье свиты звездных фей;
Но тёмен сумрак сада;
Лишь ветерок, чуть вея с небосклона,
Доносит отсветы во мрак ветвей.

Цветы у ног ночною тьмой объяты,
И полночь благовонная нежна,
Но внятны все живые ароматы,
Которые в урочный час луна
Дарит деревьям, травам и цветам,
Шиповнику, что полон сладких грёз,
И скрывшимся среди листвы и терний,
Уснувшим здесь и там.
Соцветьям мускусных тяжелых роз,
Влекущих мошкару порой вечерней.

Я в Смерть бывал мучительно влюблён, —
Когда во мраке слышал это пенье,
Я даровал ей тысячи имён,
Стихи о ней слагая в упоенье;
Быть может, для нее настали сроки,
И мне пора с земли уйти покорно,
В то время как возносишь ты во тьму
Свой реквием высокий, —
Ты будешь петь, а я под слоем дерна
Внимать уже не буду ничему.

Но ты, о Птица, смерти непричастна, —
Любой народ с тобою милосерд.
В ночи все той же песне сладкогласной
Внимал и гордый царь, и жалкий смерд;
В печальном сердце Руфи, в тяжкий час,
Когда в чужих полях брела она,
Все та же песнь лилась проникновенно, —
Та песня, что не раз
Влетала в створки тайного окна
Над морем сумрачным в стране забвенной.

Забвенный! Это слово ранит слух,
Как колокола глас тяжелозвонный.
Прощай! Перед тобой смолкает дух —
Воображенья гений окрыленный.
Прощай! Прощай! Напев твой так печален,
Он вдаль скользит — в молчание, в забвенье.
И за рекою падает в траву
Среди лесных прогалин, —
Что было это — сон иль наважденье?
Проснулся я — иль грежу наяву?

Ode to a Nightingale

My heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
'Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness,
That thou, light-wingèd Dryad of the trees,
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.

O for a draught of vintage! that hath been
Cool'd a long age in the deep-delvèd earth,
Tasting of Flora and the country-green,
Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South!
Full of the true, the blushful Hippocrene,
With beaded bubbles winking at the brim,
And purple-stainèd mouth;
That I might drink, and leave the world unseen,
And with thee fade away into the forest dim:

Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last grey hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs;
Where beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond to-morrow.

Away! away! for I will fly to thee,
Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
And haply the Queen-Moon is on her throne,
Cluster'd around by all her starry Fays
But here there is no light,
Save what from heaven is with the breezes blown
Through verdurous glooms and winding mossy ways.

I cannot see what flowers are at my feet,
Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmèd darkness, guess each sweet
Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
White hawthorn, and the pastoral eglantine;
Fast-fading violets cover'd up in leaves;
And mid-May's eldest child,
The coming musk-rose, full of dewy wine,
The murmurous haunt of flies on summer eves.

Darkling I listen; and, for many a time
I have been half in love with easeful Death,
Call’d him soft names in many a musèd rhyme,
To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
To cease upon the midnight with no pain,
While thou art pouring forth thy soul abroad
In such an ecstasy!
Still wouldst thou sing, and I have ears in vain—
To thy high requiem become a sod.

Thou wast not born for death, immortal Bird!
No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
She stood in tears amid the alien corn;
The same that ofttimes hath
Charm'd magic casements, opening on the foam
Of perilous seas, in faery lands forlorn.

Forlorn! the very word is like a bell
To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! the fancy cannot cheat so well
As she is famed to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
Past the near meadows, over the still stream,
Up the hill-side; and now 'tis buried deep
In the next valley-glades:
Was it a vision, or a waking dream?
Fled is that music: — do I wake or sleep?

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #52022870

MORIARTY-WAS-REAL — Sat, 23 Mar 2013 19:47:50 +0300

Еще не поздно
Настроить скрипку,
Взять верную ноту,
Исправить ошибку,
Не поздно зажечь Солнце, новое Небо, новые Звезды…
Не поздно, послушай, я так не хочу быть один… в пустоте..

Читать на Вьюи...

MORIARTY-WAS-REAL: Личное – заметка в блоге #51983810

MORIARTY-WAS-REAL — Fri, 22 Mar 2013 23:43:29 +0300

Читать на Вьюи...