«О таких как я стихов не пишут…

И цветы таким не дарят.

От таких как я просто сносит крышу…

Но наутро не помнят как звали…»

Вообще это не в коем случае не должно было быть стихотворением или чем-то типо. Это должна была быть привычная суровая проза. Но ей Богу слова сами как-то сложлись нелепо, ну и черт с ними.

Есть такие люди, ну знаете, которым постоянно нужно движение. Они наверное умрут, если не сменят за месяц пару съемных квартир. Сидеть на месте — пытка.

А что будет если такиех приковать наручниками к батарее и назвать это «любовь»? Глупое слово. Хотя, должно быть, приятно, когда тебя кто-то где-то ждет. Заботится там… волнуется.

Только иногда приходится выбирать. Честно сказать, я бы ни за что на свете не выбрала «батарею».

Так что во всех своих бедах я виновата сама. Только знаете что обидно? Мне почти 19, а мне никогда не дарили цветы…

Читать на Вьюи...