Читать на Вьюи...

Пожалуй, я позволю слезам выйти, но никому не скажу.
А тебе, как виновнику сего «торжества» и подавно.

Читать на Вьюи...

Ты делаешь мне больно.
Видишь, тобою быть здорово.

Читать на Вьюи...

У меня есть «праздник, который всегда со мной».
Тот самый тот парфюм, который ты так заботливо брызнул мне в блокнот, который я всегда ношу с собою.
Тебя рядом нет, а твой аромат есть. И это невыносимо.

Читать на Вьюи...

Хожу по дому, собираю вещи.

Казалось бы, еду в настолько долгожданную поездку, а того самого сладостного предвкушения вовсе и нет. Честно, я понятия не имею, что происходит со мной в последнее время, но более чем уверена, что виноват именно ты. Да, конечно, это глупо винить кого-то вообще в том, что происходит лично у меня, особенно, если я даже толком и объяснить не могу, в чём дело.

Ты говоришь: «Мне не всё равно, я люблю тебя».
А я молчу.

Читать на Вьюи...

Да, мы договаривались, что я буду объяснять всё, и ничего не буду держать в себе. Ты, конечно же, не телепат, чтобы знать мои мысли. Но я не могу взять и рассказать тебе о том, что меня не устраивает, потому что боюсь встретить хладнокровие или очередную фразу из тех, твоих любимых.

Ах, если бы продавали билеты на экскурсию в чьи-то головы… Я бы купила абонемент в твою и ходила бы туда, как можно чаще, чтобы наводить порядки и разбираться в том, что же там не так.

Ты пишешь: "Я не знаю, что у тебя в голове. "
А меня так и подмывает ответить "Ты".

Читать на Вьюи...

Допустим, ты делаешь это не специально. Допустим, это действительно всё случайно получается, и ты на самом деле не хочешь меня обидеть или задеть. Но почему же мне каждый раз так больно и обидно? Не потому ли, что это всё наносит удары в самое сердце и приносит неописуемую боль?

Хотя… Мне грех жаловаться, потому что бывало и хуже. Просто я слишком люблю тебя и не хочу терять то, что у нас есть. Я люблю тебя и люблю нас.

И, конечно же, я сделаю вид, что мне нет дела. Я сделаю вид, что это вовсе и не ты делаешь мне больно.

Читать на Вьюи...

Если бы я была песней – я была бы самой грустной песней.
Если бы я была книгой, то к концу этой книги все герои бы обязательно умерли.

Читать на Вьюи...