acvarelium:

Читать на Вьюи...

acvarelium:

Читать на Вьюи...

Проснувшись сегодня утром, я поняла, что сегодня совсем не тот день, когда надо сидеть на скучных парах. Я сделала хвост, одела спортивные штаны, кроссовки, жилетку, взяла портфель и положила туда бутылку воды и фотоаппарат. Первой мыслью, когда я проснулась, было то, что пришло время наведать мой любимый родник. Шла до него долго, потому что фотографировала всё, что западало в душу. На меня так странно смотрели, вроде: " что это за сумасшедшая, которая валяется на дороге и фоткает траву?? "

понравилось.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать, как мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей большой любви. И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда.
Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчемной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя: для чего я живу? Работа? Да, мне нравилось, чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был – в ожидании этой встречи.
Я не хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего письма пропитана любовью к ней, и за каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все. Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты, я подошел к окну. От моего дыхания окно запотело, и я написал: ЛЮБЛЮ. Отошел подальше, и надпись на глазах исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись ТВОЯ. У меня подкосились ноги, на несколько секунд становилось дыхание… Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в моей жизни до этого дня - была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что этот день - тоже первый день в её жизни.
Второго января мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей Ты - мой сон. Она отвечала - Только не просыпайся! Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.
Сейчас, я прихожу к ней, только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Еще я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет. Прошлый новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки… А потом подошел к окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она оставила для меня одно слово ОТПУСТИ.
Этот Новый год будет последний, который она проведет в одиночестве. Я получил разрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу. В этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все будут веселиться, и поздравлять друг друга, когда вся вселенная замрет в ожидании первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет себе в бокал шампанского, подойдет к окну и увидит надпись ОТПУСКАЮ.

Читать на Вьюи...

Девочек многому учат в детстве: если мальчик бьет — значит любит; никогда сама не стриги челку… И, однажды, ты встретишь замечательного парня, и будет у вас собственный happy end.
Каждый фильм, который мы смотрим, каждая история, которую слушаем, заклинает нас дождаться ЕГО, дождаться откровения в 3 акте, неожиданного объяснения в любви, стать исключением из правил… Но иногда мы так рьяно ищем happy end, что не замечаем знаков, не можем отличить тех, кому мы нужны, от тех кому нет до нас дела, тех, кто будет с нами, от тех кто уйдет.
А может быть, happy end — это то, что и после всех не отвеченных звонков и разбитых сердец, всех ошибок и недоразумений, всей боли и унижения, ты никогда, никогда не теряла надежду.

©"He is just not that into you"

Читать на Вьюи...

самое время выделить часок для создания новогоднего декора. Как насчет войлочных украшений в стиле «имбирного печенья»?

Нам понадобятся шаблоны для вырезания фигурок, скачать которые вы можете по ссылке (https://sdelaipodarok.ru/wp-content/uploads/2010/12/voi-shablon.pdf) Также нужно найти войлочный материал, ножницы, нитки, иголку, пайетки и акриловую краску (или корректор).

Распечатываем шаблоны, вырезаем по ним фигурки из войлока.

Теперь вооружаемся краской и рисуем на наших фигурках узоры. Тут уж можно нафантазировать любой орнамент.

Завершаем наше рукоделие украшением из пайеток и вставляем в каждую фигурку нитку, чтобы их можно было вешать на елку.

Читать на Вьюи...

Ингредиенты:

* 200 гр. творога жирного
* 75 гр. сахара
* 2 яйца
* 6 шт. красивых абрикос
* 40 гр. крахмала (кукурзного лучше)
* 1 пакетик ванильного сахара

Сахар и яйца взбить до стойкой белой пены. В отдельной посуде творог смешать с ванильным сахаром, добавить крахмал и хорошо смешать вновь (я ещё добавила порубленный белый пористый шоколад, половину плитки). Затем понемногу добавлять яичную смесь и, когда смесь станет достаточно жидкой смешать всё остальное. Форму смазать сливочным маслом и присыпать мукой и вылить творожную смесь. После выложить как вам нравится четвертинки абрикос. Всё это в духовку на 45 минут при 180 градусах. Готово. Ням!

Читать на Вьюи...

Ингредиенты:

* 200 гр. творога жирного
* 75 гр. сахара
* 2 яйца
* 6 шт. красивых абрикос
* 40 гр. крахмала (кукурзного лучше)
* 1 пакетик ванильного сахара

Сахар и яйца взбить до стойкой белой пены. В отдельной посуде творог смешать с ванильным сахаром, добавить крахмал и хорошо смешать вновь (я ещё добавила порубленный белый пористый шоколад, половину плитки). Затем понемногу добавлять яичную смесь и, когда смесь станет достаточно жидкой смешать всё остальное. Форму смазать сливочным маслом и присыпать мукой и вылить творожную смесь. После выложить как вам нравится четвертинки абрикос. Всё это в духовку на 45 минут при 180 градусах. Готово. Ням!

Читать на Вьюи...

я считаю что это очень красиво и красочно. очень интересная живопись. наверно у человека кто это рисовал в мозгу очень странные и интересные мысли) хочу через год так же рисовать.)

Читать на Вьюи...

" На улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав. На улице - кофе и Питер, терпи. Там выныривают из метро красивые и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы, смеющиеся, милые, цветные, а ты только и можешь стоять с ними рядом, беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир. И сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах, и руки в тромбах, и жизнь в траблах. Забитое наглухо детство… короче, давай короче, и в одной комнате можно быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью всегда кажется, что не услышат, забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный, поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами. Ни обнять, ни ударить… внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов. Останься, а то я совсем остыну. Жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и поеду на залив заливать горе. Пять минут, за которые можно спятить… и потом дни, недели не для меня, но только возвращайся, как нарочно накрапывает боль, стонут движения, до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает: ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты.

Облезлое метро не налезает на город, не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили, просим в телефон людей, которые молчат… окончательно так, до нервных окончаний, безнадежно, насовсем. Мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться.

" На улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав. На улице - кофе и Питер, терпи. Впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи, арки домов? как красиво очерченные брови. Я не блюю стихами, я ими люблю.

Мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара.

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...