ещё год назад я могла нажраться в хлам, накуриться дурью до потери пульса, выключить телефон к чертям и заниматься беспробудным саморазрушением. я была очень неуравновешенной. или, по крайней мере, мнила себя таковой. это был образ невыразимого кайфа и наплевательского отношения ко всему миру, такая себе гармония астрала с нигилизмом. я это чувствовала. это чувствовали остальные. мне было все равно, и не смотря на мою огромнейшую трусость, я переходила дорогу, не смотря на машины. я любила сидеть на подоконнике какой-то квартирки в затхлом районе такого же затхлого города, напаленная чужой шмалью и воображать себя марлой сингер. впрочем, марла просыпалась во мне всегда после второй бутылки или хорошего косяка. мне это чертовски нравилось.

вот уж прошел год. целый год. и что? моя старушка марла лежит больная в постели. сложно быть марлой сингер, когда предел мечтаний - снимать однушку и кормить мужика овсянкой. я стала скучной, невыносимо скучной. но я ни капли не жалею. моя марла прожила яркую и колоритную жизнь, выполнила свою миссию в моем теле и теперь может спокойно умирать. я же возьму бутылочку сливового вина и выпью пару бокалов за упокой. я убила её ещё тогда, когда сказала "я тебя люблю" в первый раз, тем самым, обязалась вставать закрывать окно посреди ночи, готовить/стирать/убирать даже когда очень лень, любить своего мужа и быть хорошей мамой для моих будущих крошек. а все потому, что я, черт побери, женщина! а женщина не должна быть марлой сингер. и я не хочу больше ней быть. поэтому, прощай, марла. мы с тобой уже повеселились

Читать на Вьюи...