- Ну все, всех с наступающим. До 8-го.

- Да, всем хорошо отметить!

- Ага и…

Я стою в стороне от всего этого чужого праздника жизни и пытаюсь заглушить все его отзвуки музыкой из наушников. В университете до одури холодно, да и не спал я уже вторую ночь, так что пределом моих мечтаний были домашние стены и сигарета. Прикрыть глаза бы хоть на минуту, успокоиться и…

- Эй, Штейн, а ты где отмечать будешь?

Я делаю вид что не слышу и это срабатывает.

- Да не трогай ты его…

Я не могу точно сказать кому принадлежит голос последнего, но я ему благодарен:

«Да, не трогайте меня»

Я думал что закончил с этим очень давно. Когда-то, еще школьником, я вел блог и после это дело забросил, посчитав что более это дело мне без надобности. И вот, встретив очередной год в компании сигарет и исписанных бумаг, я решил, что более не хочу прикасаться к пишущим предметам. На моем столе нескончаемое количество пищей бумаги и авторучек. Примерно столько же карандашей и блокнотов. Большая часть этих вещей никогда не использовалась. Мне не охота марать бумагу в очередной раз. В голове множество сюжетов, но на бумагу ложатся они коряво. Люц просит продолжить, дать ей что-то новое, живое, а я ощущаю себя как никогда ничтожным. За этот вечер уже третий палец начинает кровить и это приносит ощущение обыденности и скукоты. Они кровили вчера и будут кровить завтра. И пусть там очередной год на человеческом календаре, нам до этого нет никакого дела. Время не делится на части, как бы этого не хотели.
Окна в моей комнате завешены, но я слышу эти слабые звуки, словно кто-то бьет в бубен или стреляет из берты. Но ни того ни другого, это люди расстреливают время фейерверками.

Читать на Вьюи...