Мой принцип – переступай через себя. Как бы ни было больно, как бы ни было тяжело или плохо. Ведь если ты себя начнешь часто жалеть, ты не сможешь себя заставить. По крайней мере я нет могу. Поэтому всегда, даже когда из меня текла кровь густыми толчками, я поднимался. И шел. Куда? Не знаю. Не так суть важно, что упал. Важно, что поднялся. Через боль.

В моей жизни всегда так было. Когда терял близких. Когда терял себя. Когда было что-то сломано. Когда меня проткнули ножом, я даже не сразу понял, что произошло. А когда понял…я просто встал. Тогда было больно. Очень. Но тело ничто. Все внутри тебя. Превозмогая себя, ты становишься сильнее себя вчерашнего. Смысл в том, что бы быть лучше. Стараться хотя бы.

И сейчас. Она не может понять. Стена. Я стена, по ее мнению. Пускай. Дело даже не в том, что бы она приняла это. Я хочу, что бы она поняла. Я хочу к ней. Даже ради каких-то пяти минут. Даже если у меня жутко что-то болит. Даже если я хромаю. Я терпел многое. Стерплю и это.

А врачи… Даже если они не дураки, я все равно не собираюсь их слушать. Уж свое тело, его способности я знаю как никто. И как на мне быстро все заживает, что для него лучше, а что хуже. Мое тело – вещь. Я не особо дорожу им. Наверное, поэтому так много шрамов. Пускай. Тело вторично. Чувства духа – первичны. Чувства к ней. К ней одной.

Я иду. Через все. Идти. Сквозь боль. Идти к ней. За ней.

Прости меня. Я не могу по-другому. Не могу иначе. Иначе я – не я.

Читать на Вьюи...

Иногда ты пытаешься кому-то объяснить то, что у тебя в голове. Буйство красок, тысячи небес, огромные армии, сражающиеся за одну, но очень простую идею, миллионы солнц, светящих разными цветами.

Но ты не можешь. То, что я сейчас написал - не стоит и выйденного яйца. В человеческом лексиконе просто - напросто не хватит запаса слов, что бы описать все это. Их еще не придумали.

Быть писателем - значит жить в постоянном ожидании какой-то невероятной истории, в которой центром всехсобытий окажешься ТЫ. Или в поискахкакого-то чуда. Ты веришь в это. Со всей силы. Ведь тебе сказали - мысли материальны.

Писательство - болезнь. Жизнь. А жизнь - та же болезнь. Обязательно с летальным исходом. Вариантов нет.

Читать на Вьюи...

Многолик и многогранен. Но таким человек и должен быть, разве нет?

Я рад видеть каждого, кто читатет этот нелепый набор спрайтов. Будте внимательны.

Читать на Вьюи...