Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Я имею набиты карманы счастья

И еще в руке держу горстку

Хочу поделиться с тобой добром

Сделай лишь маленькую услугу -

Улыбнись! Тебе так весьма подходит

Готовься получить пакет радости

Что для тебя новый день готовит!

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Читать на Вьюи...

Ждешь… Думаешь… Веришь… Падаешь вниз и жестоко розбиваешься в мире собственных иллюзий… Не потому, что человек не оправдал твоих надежд, а потому, что просто слишком много требуешь… А, вместо этого, так мало можешь подарить…

Читать на Вьюи...

Monday

Идя мимо некого магазина замечаешь несколько злых взглядов,
что тебя кромсают
вывеска «Закрыто» тебя еще больше заводит,
берешь сигареты,
и беспощадно куришь пока,
не слышишь легкого поскрипывания,
в легких
приятно щекочет
курение не вызывает заболеваний сердечно-сосудистой системы,
по крайней мере, в тебе,
оно вызывает огромный вихрь,
когда тебе плохо, ты слышишь голоса
они рассказывают тебе о том,
что стоит бежать прочь из этого города,
найти себе хорошего человека,
милого разумного, а главное, чтобы
он рассказывал тебе о том, что
нужно найти работу,
на какой бы тебе не пришлось
видеть тупых жирных морд,
и задумываться над реквизицией

пустых гостиных,

нужно конечно делать добро,
но конечно, что ты
его будешь делать,
но не сейчас,
потому что «сейчас» хорошее время чтобы напиться,
поймать некоего футбольного фаната и отбить
ему печень,
встретить некого школьника и хорошенько его проучить,
сжечь милицейский участок,
поспорить с священником
существует ли трудолюбивый отдел кадров
в бога,
но конечно тебе станет впадло
все это делать,
ты просто выпалишь пачку сигарет,
и аукнется:
«Эй, вселенная, я бы хотел с тобой
поспорить приятно ли в тебе существовать,
но лучше я закрою свою ротовому полость
и пойду спать.

Читать на Вьюи...

В тот раз

нас

было

триста.

На самом деле -

может, пять,

но мы не считали.

На врага

нашло гораздо большее,

но в целом

тоже примерно

столько же.

Мы взяли оружие

и броню,

хотя на самом деле - всякие кастрюли

и ложки,

и стали стенка на стенку -

выглядело не хуже,

чем тогда на горе

в заходящем солнце.

И когда я

своими руками

погасил солнце,

мы

начали.

Не известно,

сколько той ночи

пролилось крови,

сколько избили посуды,

и молочных зубов,

но когда к нам

пришли соседи

с родителями,

мы

объединились

с врагом.

Мы объединились

и я

вышел вперед.

И я

закричал:

THIS!

IS!

SPAAAAAARTAAAAAA!

и уже бросился было в бой,

но…

Когда нас

за уши

вели в карцер -

окей, домой, на самом деле -

мама повторяла мне:

This is сумасшествие,

малый,

this

is безумие….

Читать на Вьюи...

и это все еще ты.
себя не узнаешь в зеркале -
глаза засветились ничего нового
давно уже не усмотренным,
и будто зима, туман, морозы, сессия,
но потерянное вроде "ты" стало совсем не потерянным.
и это все еще ты,
то малое, что так тянется по объятия,
это все еще ты.
наконец, впервые за несколько лет,
перестаешь играть в войны.

просто появляется новый смысл.
и ты открываешь окно, чтобы послать весь мир подальше,
потому что сейчас не время для мира, зимы, мороза, сессии, тумана и других баталий,
то время для любви, народ. то время для любви.

Читать на Вьюи...

Ты не подходишь ни под одну из этих категорий людей:
Родные, близкие, невыносимые, незаменимые…
Взрывается концом еще один день,
А я просто в тебя верю.

Так как верят в святое - безусловно, бездоказательно.
Потому что кроме веры ничего уже нет.
А ты заболел, ты свободой больной.
Если хочешь - приходи, я сделаю тебе чаю.

Если можешь - останься, если нет - не следа.
Вытирай свои отпечатки на моем теле.
Запаковывай в обертки уютные сны,
Если можешь - останься, мой непонятный…

Читать на Вьюи...

свяжи мне руки
давай сделаем
всем
укол амнезии
все начнем
не с начала
а с линии соприкосновения
линии дыхания

ни в коем случае
не захватив

друг в друга
языков в ракушки
а продолжать
кричаще
ли молча
любить
другую, такую родную
тебе
и мне
человека.

и соскочить наконец с ума.

Читать на Вьюи...

и вы такие,
худые и
сутулые
под сводами старог пира
пахнет совком
и алкоголем
беспощадно приправленным цветом
что потом на твоих зубах
синьовиннами
застрянет
ты знаешь
что
свет
этого пира
всегда тебя затянет
какой бы совковой не была бы.
ты знаешь
что
свет
этой пира
светлое.

а еще - там действительно дешевое вино
и всегда есть место для худых и сутулых поэтов и поэтесс.

Читать на Вьюи...

Недостатки
лечат лекарствами,
меня вот так залечили,
что глаза за очки прячу,
потому что в моих расширенных зрачках можно скрыть правду,
тебя вот так залечили, что твоими мыслями можно называть романы Стивена Кинга,
нас так залечили,
что я почти бросил читать,
а ты почти бросила дышать тем воздухом,
что нам предоставляет кто-то добрый, там наверху,
кстати, имела,
на днях был на горе и тот,
что сверху,
мне улыбался,
совсем не свысока.
Слышишь, имела, все же ему не все равно,
иначе - зачем бы он создавал такие горы,
из которых виднеется его улыбка
и на которых забываешь о лекарствах.

Читать на Вьюи...

несколько моих мыслей на день

перегружают мой процесс настолько,

что я не способна и думать нечто другое, кроме этих мыслей.

и вот ложкой разгребаю суп и на дне тарелки не лисичка, не солнышко, не Буратино,

а некая мысль,

что дышит мне в лицо дымом-думой-размышлением/

/мои мысли зависли облаком-небоскребом

в воздухе моей кухни,

не идут никуда.

суки.

Читать на Вьюи...

как со мной это случилось?

наши шалости

образовали пустоты

в моем сердце

и когда ты ушел -

везде все эти отверстия,

как из бензобака

душа маслянистыми пятнами на пол

кап.

кап.

кап.

Читать на Вьюи...

Утром с ребятами лупили палками крапиву.
Сносили ей головы. Играли в казаков-разбойников,
В мяч, в лови.
Вечером бабушка накрывала на стол три порции,
И звала нас из окна,
Чтобы возвращались домой.

Тогда нам было восемь.
Прошло, стало быть, десять.
Я избегаю говорить слово «года»,
Поскольку иногда ночью
Я пугаюсь,
Вдруг это не я их прожил.
А они меня.
ПрожилИ.

//

Между «восемь» и «восемнадцать»
Большая разница.
Но заглядываю в «десять».
И пусто.
Почему же тогда мне все еще не «восемь».

Читать на Вьюи...

Я уже пятый день подряд
не снимаю свою пижаму
и соседи сверху
постоянно звонят в дверь
просто умоляя меня
переодеться
понятное дело
я их не слушаю
так же как и эти дешевые просьбы
не ослеплять их цветом
(желтая пижама)
извините
извините
так
извините
но двое человек
уже подверглось суициду
я конечно верю
что дело в моей пижаме без рисунка
или в действия на их опорно-двигательный аппарат
но переодеваться нет смысла
я слишком часто засыпаю
что же надо быть готовым
до этого
эту думку услышали все жители
теперь я живу один
в целом доме
возможно стоит и его
надеть в пижаму
желтого цвета
чтобы весь город вымерло?

Пижама
пижама
пижама
была роскошной
эффектной
лимонной
в прямом смысле
я прав…в ее лимонном соке
и сам параллельно купался в нем
будучи убежденным
чтобы у всех бывают подобные периоды
когда все становится со вкусом лимона

честно говоря
я до сих пор думаю
что лимонная пижама
это лучший дом
лучшее хранилище
самое лучшее противоядие
для глазных фруктов.

Читать на Вьюи...

слово мое - в небе

самолетом

падает

на аэродром,

в диспетчера целит,

ломает пилот пальцы,

все пассажиры погибают,

слово мое - смертник на постаменте.

слово мое - топор.

Читать на Вьюи...

можете дальше дышать

поезд прошел туннели,

выходы до тех пор свободны,

пока низкие потолки

закрывающие небо

дают нам дышать свободно

дают нам держаться ручек

дают нам впираться в землю

ребристый пол клетки

так лучше.

верить,

дышать,

жить.

Читать на Вьюи...

заживляет
все царапины -
я забываю
о "больно "
и о "холодно",
каждую ночь я засыпаю
с глупой улыбкой,
все равно

ты
немного, еще мной невиданное,
когда все мои девочки
начинают на меня
злиться
ох
как бы хотелось
слиться
с тобой
и стать
нежностью,
радостью,
вольностью,
количеством
поцелуев
и сообщений
что стоят вечера
что я не раз проводил
с тобой
вдвоем.

//ты мои раны.//

Читать на Вьюи...

мы все из воды
соленной
словно морями
слезы наши
это распад
волн
что горбатятся
председателями

мы все
из трухи
на которую распадаются
старые деревья
наши мысли
леса
наши фразы
пеньки
что только что
увидели небо

как обнаженные
ветки

электролиний
курсирующих
по всему телу
мы снуем электродами
по нашим нервным системам
напряженные, но свободны.

мое тело
словно процессор
все что творится в моем разуме - это система

в последнее время так трудно из мыслей не сбиться,
потому что

жизнь все убивает мои микросхемы

как враждебный

электромагнитный импульс.

Читать на Вьюи...

Я вижу
идею
новой религии,
или, как минимум,
секты.

В мире,
где все
производят контент,
нужен
анти-контент.

Но так как контент,
будучи один раз, выпущенным
уже никогда не исчезнет,
нужны люди,
что будут
руками
стирать
контент.

Или, на крайняк,
один программист
и один эффективный вирус
для удаления контента
из нету.

Пока что
я это вижу
не будет

новой
религии,
или, на крайняк,
секты.

Читать на Вьюи...

Вот город.

Город
летом
утопает
в письме.

Давно, когда зелено
было от листьев,
на холме, среди болот
высочится,
крепость была заложена и город
и села с тех пор вокруг разрослись.

Вот площадь в древнем центре города,
также, как город утопает в письме,
где можно присесть и съесть пирожное
и смотреть как люди ходят вокруг

по старом центре удивительного города,
которое на холме над болотом завис
и летом утопает в зеленых листьях,
а осенью желтое, а затем и лысый.

вот кабак, где можно выпить пива
погреться, а также спрятаться от ливня,
где запросто можно дать в рыло -
поэтому ходят туда те, кто любит это дело,

а выйдя из кабака с рылом, набитым
или просто разозлим, или просто убедим -
клиентура бродит по площади, где дети
любят присесть и съесть пирожное

в самом центре древнего города,
которое на холме над болотом завис
и летом утопает в зеленом листе
а зимой там красиво, что просто сказка.

Вот два одесситы, что играют калинку
на скрипках на площади рядом с кабаком,
а также там танцуют лезгинку,
за что одесситов не пустят в кабак,

потому что люди в кабаке не любят лезгинку,
чужих вызывают стенка на стенку,
не любят блатняк, хотя любят сидеть
и их сильно раздражают те одесситы,

что любят играть на скрипках семь-сорок,
а поздно ночью бегут по норам,
где тихо мешают водку с кагором -
утром чтобы снова пойти к порогу

кабака, где можно выпить водки,
погреться, биться, собраться на сходку,
куда порой заходят сомнительные красотки,
после чего в кабаке сплошной беспокойство -

так, что слышно даже на площадь,
что в свете богов так милует глаза
и даже ночью утопает в письме,
поэтому служит украшением древнему городу.

А вот атеисты что ходят на богомолье
в кабаке, а потом выходят на площадь,
к поют псалмы о деве Марии
и одесситов гоняют за пение

похабных песен под окнами кабака,
где уже готовы слушать даже калинку,
где готовы уже даже не пить и не есть -
лишь бы отстали от них атеисты.

А вот патруль, что приходит неожиданно
и борется за славно общественный покой,
поэтому загребает громких атеистов,
пока одесситы исчезают в лесу -

на самом деле в кустах, а тем временем подспорье
заходит в кабак и сразу с порога
месит красоток, клиентов, бармена
у которого водка откровенно паленая,

в процессе в кабаке все начисто крушат,
а потом все подло выносят на площадь,
а оттуда дают всем спокойно бежать,
чтобы люди могли уже спокойно поспать

в домах что кругом окружают площадь,
где ивы косы в фонтанах полощут,
где до утра наконец продлится покой,
а завтра уже легче потому что завтра суббота.

Так и живется при площади в городе,
куда на уикенд понаедут туристы
и ни один не скажет, что будет твориться,
кроме того, что скоро спадут листья.

Читать на Вьюи...

Когда мы были маленькие,
мы любили играть.
И если наши сверстники
играли в классики
и казаки-разбойники -
без разбора на ме и жо, кстати -
то мы играли в полицаев и террористов.

Чтобы было легче разобраться -
где полицаи, а где террористы -
мы, после того, как разбивались на команды,
одевались
полицаями
и террористами
соответственно.

Затем
бегали по территории
и отстреливали
друг друга.
Больше всего ценились
выстрелы в голову,
хотя суммарное количество флагов
тоже вызывала уважение.
А тех, кто подсказывал, ожидая респекта -
ненавидели
и обкладывали
проклятиями.

Но самое интересное - это когда террористам
удавалось-таки закласть бомбу -

и даже не потому,
что был риск подорвать к хуям и своих, и чужих,

и не потому,
что бомбу потом обезвредить,

а потому,
что после установки бомбы
приходила мама,
всыпала всем пиздюлей,
разгоняла нас,
после чего выносила бомбу с кухни
и выбрасывала из окна.

Однажды
под бомбу попал соседский кот
и потом до-оо-олго матерился.

Так что, если уже приходила мама,
мы прекращали играть в полицейских и террористов
и шли играть в орков и эльфов.
Здесь уже можно было не бояться
мамы,
но вот если приходил папа…

и заставал нас в костюмах эльфов…

за забавами с орками…

тогда начинался пиздец.

И на следующий день мы решали,
что лучше уж играть
в полицаев и террористов,
и ставить бомбу,
и получать пиздюлей
от мамы -
мама, как не как,
имеет три левела меньше
чем от папы….

Читать на Вьюи...

нет.

слышишь.

нет.

с кем ты сегодня ночуешь

меня не волнует

нет.

слышишь.

нет.

я не пишу стихов

тем кто оставляет следы в коридоре

и идет.

слышишь.

нет.

моих переживаний рифмованных

тебе не узнать.

я не пишу лжи

слышишь.

нет.

Читать на Вьюи...

Мы с тобой - расстояние или нежелание?
Я выбрасываю белый, прячу по глубже все безумное желтое.
В праздник в честь праздника снова закрыли на наши иронии глаза,
В праздник в честь нас отменили поезда.

Мы с тобой расстояние или препятствие?
Расстояние - это просто точки с запятой,
Расстояние это - твои сигналы посреди бурной ночи,
расстояние - это не твой голос в телефоне. Это несколько рифмованных слов -
телеграмма в сердце. Не требует ответа.
Просто дыхание. Затяжка на подоконнике.
Сломанный сон с тобой в главной роли.

Мы с тобой - расстояние или предубеждения?
Забери за мной то, что сам некогда выбросил,
А я с горя решила забрать.
Ты знаешь достаточно. Но не знаешь последнего.
Я представляю тебя, и теплеет в горле. Ливень некогда прекратится,
Станет одеялом, закрывающим от всего,
что было некогда белым залитым кровью июлем
А стало скрытым сумасшедшим октябрем.

Читать на Вьюи...

я тебе музой
ты мне музыкой
ты мне мечтами
а я действиями
ты словами «о мое отчаяние»
тихий и я по твоему горлу
жгучим имбирным чаем
пропалю наши души обе…
что же тут поделаешь ?!
любое действие на встречу -
увеличивает пропасть,
оба виноваты и правда
всплывает в вине.
МЫ это "Ты и Я" с большой буквы
в кавычках сарказма,
отдельно мы просто в маразме!
примитивными рифмами нотами грифами
Мы - вечное, единственное, что осталось
он НАС бывших
и отдельно не надо больше.

Читать на Вьюи...

Очень стремительный сбой - очень сильный змей целует тебя сквозь сон,

вдыхает запах твоих волос, теряется в буднях…
Ты теряешь ориентацию во времени, созерцаешь с экрана отсутствие
событий и тех, кто некогда был необходимым

Тот, что держал твою руку в мечтах - далеко,
и безразлично, что уже не нужно продолжение,
ты относишь с мусором прошлое и словно клоун
выбираешь новый парик - маску (что станет лицом),

боль твоя - притупиться
сердце - слюбится,
терпится все, с тем, что
неистовство - проклято, загнуто, под твоей кожей
доступно только подсознания, иногда
и тогда поддавайся воспоминаниям в тишине

а пока

То что целует тебя сквозь сон - хищный зверь, пусть душит тебя в объятиях;
и пока весна дурит столицу
обещаниями о возвращении не считай недели,
графским продвижением смотри свысока
на тех что мечтают высоко.
Ты с жизнью в интуицию - выиграла битву

Читать на Вьюи...

гвозди в голове
таблетки и порошки
уколы и миражи на потолке
вижу своих гостей
в снах
где я уже старый
стоптанные все тропы,
обжитые все дома
в городе лишних людей.

Читать на Вьюи...

шесть дней бессонницы сказываются
за глазными яблоками я скоро увижу знаки,
теряется ум - обостряются вкусы
в мою голову, словно убита тонна сахарной ваты

шесть дней бессонница за седьмым в ларек иду
моими снами в аду, вероятно, кормятся черти,
и я сжимаю в руке билет на новое меню
сегодня в моем аду жарят людей третьего сорта.

Читать на Вьюи...

Нас мало,
назад
мы собираемся редко.
Мы -
люди заняты,
все в теме,
в работе,
в дискурсе,
и когда мы собираемся -
мы рассказываем
о результатах работы.

Обычно
мы и так
все в работе,
в теме,
в дискурсе -
но,
когда мы встречаемся
и обмениваемся, -
тема
льется рекой,
дискурс
просто переполняет,
информационный поток нарастает,
давит,
его становится все больше
и больше -
вплоть трудно думать,
дышать -
я выдыхаю
эту тему,
этот дискурс,
он высыпается из меня,
я уже аж блюю им,
блюю темой,
блюю дискусом,
блюю радугой -
настолько
это все прекрасно,
гениально,
феноменально -

действительно хорошо!
но слишком много -

и тогда я срываюсь
и начинаю
бежать.

Я бегу
и кричу:

Ммммммм…!

Бегу по улице вниз
и кричу:

Ммммммм…!

Бегу между деревьев и домов и ору:

Оооооо!
Ммммммм…!

Теееемаааа!
Иди до сраки, тема!

Диииискууууурс!!
Да пошел ты нахуй, дискурс!
Нет во мне
места на тебя,
иди прочь!
Прочь!
Гееееееть!

- Ваши документики, уважаемый.
- Вот, прошу.
- Чего бежал?
- И здесь,
такое,
Кента
машина сбила -
может умереть, вот и бегу, бегу.
- А чего кричишь?
- Ну да, переживаю же, поэтому и кричу.
Хороший друг -
переживаю,
только что сказали…

- Да, пройдемте.
- Но ведь Кент!..
- Пройдемте.
- Но ведь умирает!
- Пройдемте!

Звонит телефон,
и даже этим двум слышать,
как мне говорят:
старый
здесь
Кента нашего
то….

И я уже не хочу
никуда
бежать…

Читать на Вьюи...

курить в темноте осень без сахара,

без солнца, без рамки,

неограниченными дозами и

неутешительными планами на будущее.

от слов всюду тошнота,

от тишины всюду туман.

как ты там ?! я без тебя не могу заснуть!

я без тебя только глотаю дым,

запивая аспирином виски и

речитативы чужих голосов,

буквы разбросаны ливнем на мостовой.

как мы смогли зайти так далеко?

как мы научились цеплять так глубоко?

как мы сумели стрелять так больно?

безразлично на условия,

безразлично на ожидания,

осень тяжелым чемоданом воспоминаний, складываю под голову,

горьким привкусом металлического холода

горит прожитая доля колеи,

мы продолжаем.

синхронно.

в никуда.

Читать на Вьюи...

заливать в него горячий абсент, заедая кофейными зернами
смотрю на него - прозрачное тело, с горкой от соли водой в венах.
господин без артерий и сердца.
каждое его "таки да" сознательный отказ от всего, что выше 36ти по Цельсию; на коже бессонные ночи распущенности и отчаяния.
человек - мутная вода,
мужчина неудачная химическая реакция -
эксперимент по скрещению равнодушия и механики дьявола.
я ему ненужный подарок от Бога,
в которого верят теплые тела с пылкой душой

Читать на Вьюи...

Свет сыплется мукой - сон приходит к другим в кровать,
когда плечи наполненные спокойствием - это не синоним уверенности,
если пальцами хороводить отчаяние.
За шторой, за стеклом, за дверью, за решеткой,
за не конечным миром, скрытым за окном - предел,
по какой мир и люди, и письма не переданные
и неуверенность и близкие и чужие и далекие
и все разрублено на прежнее и возможно будущее
без сейчас, без В ЭТУ МИНУТУ - легкие поглотили уездная
и не почувствовали. Ни кислорода, ни боли, ни разочарования…
просто кости начали ломаться как будто сухие макароны
перед варкою. Вода из крана бесконечно
нервно капает. Ты засыпаешь в карцере а просыпаешься на кресте;
распятая за преждевременные выводы и за размытую сознание
и за разбитое окно.
Крест стоит на горе, если бы знала, что так мой сон окажется не сном
попросила бы кого обнять и поцелуй в крови страстный,
но не успела, однако вижу собаку, бегущую ко мне на гору,
через духоту сбиваясь о камни. Подбегает, кричит, что никогда не предаст
и нечто о правде - облизывает руки, зализывает раны и, спускаясь вниз, хватает за грудь,
вырывает еще теплое сердце, прямо из моего мира, прямо из моего тела и приносит в зубах,
героически бросает своей любовнице на стол.

Кровь никогда не станет светом
но последняя кровь иногда становится мукой или даже хлебом.
(жаль что я себе по-другому представляла любовь)

Читать на Вьюи...

есть такая черта
тратить воздуха на стоны.
есть такая черта
тратить воздух.
есть такая черта
тратить.
есть такая черта.

лучше бы ты дышал ее волосами,
чем за ним стонал.
лучше бы ты дышал ее волосами
чем за ним
лучше бы ты дышал ее волосами
лучше бы ты дышал,
а не стонал.

Читать на Вьюи...

как дерево распускает корни
ты распускаешься цветком в моем сердце
и с каждым ударом сердца
несешься
вглубь
вместе с кровью
а дальше уже по инерции

Читать на Вьюи...

пилоты самолетов подстреленных

не долетают до ада,

сгорая в слоях атмосферы

падают пеплом на лицо.

А мама говорила, что это был снег,

но мама, то был июнь!

но мама, то был сорок первый!

который здесь снег мама, я же знаю

что снег красного цвета,

но никак не серый,

мама,

я же видел

как делают дырки в парашютах шара

мама, я слишком много видел,

поэтому, когда вырасту

стану летчиком,

стану пилотом,

и буду знать,

чтобы не попасть в ад

нужно как можно выше

летать.

Читать на Вьюи...

и пожалуй той пулей в сердце

окажешься ты

страна

или ты

планета

или ты

человек

и кто знает

что хуже

пожалуй

я.

Читать на Вьюи...

ко дню независимости на счастье не автобиографичный. хотелось бы написать этот стих действительно большими буквами

привет,
я независимый от независимости своей страны потому что я зависим
от сигарет, алкоголя, и лежа на диване смотреть сериалы,
я независимый от независимости своего народа потому что я зависим
пойду на выборы и проголосую за регионы, потому что за это меня снимут в их рекламе.
привет,
я независимый от независимости своего города ибо я зависим
от двух кабаков в том городе и клуба любителей порно.
привет,
я независимый от реального мира потому что я зависим.
и мне ни капли за это не стыдно.

Читать на Вьюи...

13 февраля

тринадцатого ты меня бросил
шикарно, наверное это пятница
так на тебя повлияла,
ты пришел уже пьяным,
закатал истерику
пока я раскладывала по столу
серебряные приборы

цветы покупал,
вино добывал дорогое,
накрывал на столы скатерти
чего никогда не делал
и даже свечей покупал.

к чёртовой матери!
тринадцатого ты меня бросил,
четырнадцатое я уже вычеркнула
из всех своих календарей.

господи,
пускай в этом году будет поменьше хреновых дней.

\\\
уходя
ты оставляешь букет цветов
на свалке у соседнего дома.
собаки растащат твоего тела части
по моему району.

Читать на Вьюи...

самая большая ошибка человечества -
эгоцентризм всюду, даже в "зелёных" партиях,
но, впрочем, не о политике говорю я,
к чёрту политику,
я говорю о памяти.
резкая, как полемика католика и православного
потребность самопиара, выразиться,
вырезать себя,
выколоть!
выбить в камне!
вот оно человечество,
ничтожно,
как и до древней Греции,
до изобретения:
алкоголя,
табачных изделий,
майонеза, специй,
вот оно человечество:
" помни меня!
помни! "
и ведрами жрать дерьмо
чтобы тебя запомнили,

закончили с отступлениями,
и со стихом закончу:
только гвозди в твоём гробу
будут тебя помнить.

Читать на Вьюи...

В Познании возле вокзала
стоит велосипед,
привязан замком
под знаком "остановка".

Впервые я заметил его еще зимой,
когда лежал снег
и поезда опаздывали.
Я заметил его,
потому что он стоял в куче снега,
который сгребли с тротуаров
и сбрасывали в кучу под знаком "остановка",
и был засыпан так,
что его почти
не было видно.

Я тогда подумал,
кто оставил велосипед, лол.

Но потом
растаял снег,
но потом
цепь покрылся ржавчиной,
потом закончилась зима,
потом зацвели деревья,
потом некто стыбрил сиденья -
и стало понятно,
что здесь случилось нечто неладное -
смерть
или эмиграция -
но велосипед
и до сих пор
там.

Читать на Вьюи...

ждать шагов твоих это -
движение в кругу от центра
до края, от крайностей
в другие крайности

ждать шагов твоих будто
бредить, осенью ступая
в липкую лужу
безнадежного июня

ждать шагов твоих это -
как готовиться к войне со страной
всегда в нейтралитете

побеждать утро это значит
отдать всю нежность окну автобуса,
а не тебе

побеждать утро это -
падение в пропасть между берегов
" измена" и "улыбка "

почему когда ты вшивав
в мое сердце лезвие надежды
никто не ожидал его преобразования
на чем в моей спине

Читать на Вьюи...

От сигарет
уже не то наслаждение
я тебя ищу не более
в бюро находок…
Ты кончился,
как заканчивается колея
в поезде,
что и так идет без
направления.

Я молчу -
но ты
уже не слушаешь
агонии моих вздохов,
ты кричишь - тоже молча,
НО я ВСЕ слышу
и на этот раз
обойдемся без прикосновений.

Белизну моей кожи
не увидишь ты больше
в цвета невыносимой боли
все молекулы твоего организма
распадутся на тысячи нот,
когда почувствуешь в воздухе
что я УЖЕ не в твоем
плену

Читать на Вьюи...

После очередной встречи смываю алкоголь и смс сообщение:
вода из крана ранит песком по коже,
и длительное боль не дарит спокойствие даже дозами;
Море нас касалось волнами, собираю по каплям -
не верится, что когда станет достаточно.

Запертый в карцере твоего голоса - и уже давно пора бежать,
но оставь меня в себе хотя бы на завтра,
потому что жить твоей Джульеттой в глаза
может больше не удастся.
Но попробовать в очередной раз стоит.

Читать на Вьюи...

8.03

Знаешь весна - это когда метро захлебывается от женщин с цветами;
от праздника, в которое они как никогда себя унижают,
отдаваясь с удовольствием первому, кто их дарит им.
Весна - это когда мужчины реализуют свои грязные желания,
имея для этого официальный повод.

Весна - это когда трясет стены домов от фур на шоссе,
водители газуют по сухому асфальту несмотря

на нытье тех кого эта весна не спасет.

Воздух сладкое от духов, тонн
кислород в легких холодный и хрупкий,
словно снег еще не растаял.
Мы этой весной лишние. Этой весной ты не будешь дарить
цветы никому. Потому что мы квиты и так.

Читать на Вьюи...

теплый воздух конца сентября
конца бабьего лета
продолжение меняющегося лета
продолжение жизни
что каждый день пытается
быть новым,
теплый воздух конца
сумасшедшего сентября
подарит миру новых детей
детей новой жизни
зачатых в смс уведомлениях
под стук колес и рельсов
почтовых вагонов, которые
показались слишком
ностальгическими и совковыми
на фоне нашего
интернет-любовь с продолжением
на фоне нашего
интеллектуального рождения
рождения слишком близкого
к извращению.

наши дети - в костюмах
современной демократии
дети - начитанные Жаданом, Издриком и Андруховичем
будут отдавать девственность за Карпу и Дереша
станут растаманами мировой политики
будут геймерами рост прожитквого минимума
псевдонезалежного филиала Гибралтара в Краснодаре.

В сумасшедшем доме на улице МИРА

я буду рожать детей от идеалов своего времени:
- альфонсов последовательниц субкультур
- закулисных мамочек похожих на меня
- псевдопатриотов, творческих пьяниц и музыкальных задротов
то есть от тех, кто составляет современную интеллигенцию

Наши дети будут
вместо детских садов
ходить в концерте агенства
в поисках новых впечатлений
в поисках локальной славы
чтобы удвоить достижения своих родителей
чтобы объехать два берега Днепра
чтобы петь песни Димы Билана
во время рождения новых потомков
не на вокзалах а в кафе с бесплатным вайфаем
чтобы быстрее передавать информацию
чтобы быстрее распространять новости
о рождении новых беспощадных гениев

Читать на Вьюи...

на одном важном событии
сидел мальчик и настаивал
что он из воды.
но ты своим опытным глазом
видела что в источник его
монахи вкладывали много серебра
и меди, и что сердце его
из струн сплине
разве что еще не успело зачерстветь
возмужать но завалено мусором заблаговременно.

он думает, что ты из золота и бронзы
что у тебя не бывает переходных стадий
и что серебро тебе ни к чему
что сердце твое это ваза с цветами,
которые никогда не вянут потому что питает их
чуть розовая вода, которую ты уже
успела с него выпить

на самом деле тебе бы напиться
его едва красной крови,
поставить новую пробу
(его молодым металлом)
уступить своим взглядам
чтобы научиться переходным стадиям

и тогда может взаимность
станет твоим нормальным состоянием?!

Читать на Вьюи...