Декомпрессия

Потому что, когда любишь кого-то, то знаешь о нем странное, и чувствуешь дикое, и видишь весь его дремотный ил, и зеленую донную мглу, и слепнущую в нем небесную силу. Но ты не боишься, все странное представляется тебе объяснимым, а дикое - почти что ручным, и если тебя спрашивают: как ты это терпишь, или просто - каково это? ты даже не сразу понимаешь, о чем речь.

Лена Элтанг "Каменные клены"

я словно в капсуле, капсуле, выстроенной мной, собственными мыслями.это чувство одиночества подтачивает, с ним сложно чувствовать себя сильной, уверенной…нда

с каждым "нет", мои коленки подгибаются всё сильней.

всё к этому и шло.так должно было случится.она наладила свою жизнь и я рада за неё, свечка в церкви горела не зря.думаю, что её жизнь лучше, чем моя.я не жалаюсь на свою жизнь, но она не такая, конечно, которую я хотела.естественно.

немного пресновата.как сильно разбавленный суп.прошёл месяц, а немного приелось)) стоит поразмыслить и решить чего я хочу.пугает, то, что никаких мыслей и идей.

любовь?эта хрень давно положила на меня большой нигерский, плачь не плачь, а я уже заебалась.коситься на тех, кто в твою сторону и не смотрит.привязываться, вот ещё.да таких, кстати, там и нет.

как говорила моя чернушечка, ты идёшь учиться и держи язык за зубами.да и так держу я его, со всех сил.

скучать не по кому, а вести бесполезные поиски того не знаю чего.опостылело.

парни никогда не дарили мне цветов.а жаль.это же так приятно.

Воронов Ирон
Мне нужна борьба за лучшее. Вырывающая, изматывающая, убивающая меня борьба.
Мне нужна трудная борьба и качественный результат.
Мне нужна проблема, которая будет решаться через ниточку бессонных ночей, перенапряжения, энергетиков, плохого настроения и ломоты в руках.
Чтобы кровь из носа, но чтобы я боролся, закаляясь холодным душем и холодным твоим отношением.
Мне нужна борьба. Я хочу бороться за что-то более нужное мне, чем ты.
Я буду работать как вол, чтобы однажды, когда ты созреешь, когда тебе захочется, когда мы оба будем готовы, я смог увезти тебя так далеко, чтобы самому больше никогда не найти.

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, —
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Николай Заболоцкий

Воронов Ирон
1 мар 2012 в 0:36

В моем слове дыра размером с вашу мысль

Внутри меня всегда была черная дыра.
Время от времени, когда я слишком долго мучаю ее голодом, она начинает жечь где-то под сердцем. Я подаю этому вечно голодному зверю на блюде самые экзотически лакомства, которые только могу изъять из внешнего мира, но их всегда не хватает.
Сегодня на горячее - моя совесть и пара капель трусости в бокале. А сладкого не будет, ты слишком разжирела, маленькая дрянь. Носить тебя под сердцем стало тяжелее.
Глотай, мой звереныш, глотай быстрее, пока это не успело пройти через меня. Не давись, потому что сегодня добавки не будет. Растягивай удовольствие…
Глотай.

BLACK POETRY
27 мар 2012 в 14:54

" Пусто "

В моей душе вдруг все исчезло,
Остались лишь туман и дым,
Бороться с правдой бесполезно,
Я не могу быть вечно злым.

Устал я жить в своих мечтах,
И претворившись быть довольным.
Теперь рассыпалось все в прах,
Я стал проклятием невольным.

И сколько будет повторятся,
Все то что я давно терплю.
Я не могу больше смеяться,
Ты сможешь, а я вот не смогу.

Просто подай мне свою руку,
Чтоб было мне тепло с тобой.
До мига сократив разлуку,
Создай в моей душе покой.

Воронов Ирон
1 мар 2012 в 0:30

Скользи мимо

Не прикасайся ко мне, я ядовит и опасен.
У меня пальцы-иголки, у меня губы всегда ледяные. (с)

Знаешь, так не бывает. Не бывает слишком хорошо или невыносимо плохо. Никто не теряется насовсем и никто до конца не возвращается обратно. Не бывает слишком много цвета, не бывает совсем бесцветных людей. На самом деле, ты однажды другому человеку принесешь куда больше боли, чем когда либо самому себе. Совершенных вещей тоже не бывает, так как совершенные вещи хочется потрогать, а для касаний они слишком хрупкие. Много изъянов тоже не бывает, потому что ты не успеешь рассмотреть их из-за быстротекущей реки. И много одиночества тоже не бывает, потому что сейчас мы живем среди одиноких. Но ты скользи и не привязывайся… Только помни, что после твоего касания за тобой могут увязаться неидеальные вещи.

Не прикасайся ко мне, я просто проплывал мимо.
Не шепчи мне свое глупое "Здравствуйте". (с)

`Что думает мрамор, из которого скульптор высекает шедевр? Он думает: `Меня бьют, меня губят, разбивают, надо мною вершится надругательство, я погибаю`. Но мрамор глуп. Жизнь ваяет меня, она творит из меня шедевр. И я должен вынести все удары, даже если не понимаю их`

Жан Кокто

Пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать,
Я буду уж тогда совсем другой.
Но вдруг случайно на одной из станций
Судьба опять сведёт меня с тобой.

Я первая тебя тогда замечу
И улыбнусь. Как будто не болит.
Как будто не щемит в груди под вечер,
Как будто ты давно уже забыт.

Ты подойдёшь ко мне, как прежде гордый,
Друг другу скажем мы лишь пару слов.
Ты всё такой же. Но совсем холодный
Твой взгляд. И эта поднятая бровь…

- С кем ты сейчас? - Семья, работа, дети.
Всё так, как предсказала мне тогда.
- А ты? – Добилась многого на свете,
Но, как ты и предсказывал, одна.

И ничего б я больше не спросила.
Но ты, подумав, сам заговорил:
«Она не любит так, как ты любила.
Я как тебя её не полюбил».

Стою. Молчу. Разглядываю рельсы.
Ты продолжаешь: « Знаешь, я скучал.
Но только в сказках замужем принцессы.
Жена – одно. Другое – идеал».

Я улыбнусь и быстро попрощаюсь,
Желая вам совместных благ с другой.
Но, в глубине души, себе признаюсь:
«Я – идеал. Мечтавший стать женой».

автор: Екатерина Кондакова

Самое высшее наслаждение — сделать то,
что по мнению других вы сделать не можете.

Я скучаю по детству. Скучаю по этим дворам,
По корабликам в лужах, черёмухе, майским жукам…
По счастливым улыбкам друзей, по полночным кострам,
И по лицам ребят, и по нашим ночным "казакам"…

По наивной беспечности в наших весёлых глазах,
Детским тайнам, стихам в недостроенном доме…
И по мигу тому, где, пусть даже лицо всё в слезах,
Знаешь - ты не один. И это равно аксиоме.

Я скучаю по нашим законам, где мы - "друг за друга".
Так и не был за всё это время нарушен закон…
И по Новому году тому, когда пьяная вьюга
Открывала кому-то, что кто-то в кого-то влюблён…

Я скучаю по детству. По стрётым из памяти лицам.
И по августу с дымом "прощальных" костров…
И с уборкой в сенях… Всё когда-нибудь вновь повторится.
Но не с нами уже. Не вернуться нам в замок из снов…

Я скучаю по детству… Скучаю по тем временам,
Где всё было так просто и ясно. И не было боли.
Мы не думали даже, что жизнь приготовила нам…
Мы не знали, как будут написаны каждого роли…

Я скучаю, скучаю… И слезы опять на глаза…
Я скучаю… Давайте не будем теряться!!!
Мы же вместе! И нам в одиночку нельзя!
Я скучаю… Но в детство нельзя возвращаться…

автор: Анна Кулик

Среди всего, что в нас переплелось,
Порой самодовольство нами правит.
" Казаться или быть?" — вот в чем вопрос,
Который время человеку ставит.
Считаться кем-то, или кем-то быть?
Быть смелым, или делать вид, что смелый?
Ты жертвовал, творил, умел любить,
Или об этом лишь вещал умело,
Робея самому себе признаться,
К чему стремишься: быть или казаться?..
Что стоит жизнь в довольстве иль покое,
Когда ее пытаются лепить,
Фальшивя переделанной строкою…
Легко казаться. Очень трудно быть…

Андрей Макаревич

Темнеет. В городе чужом
Друг против друга мы сидим,
В холодном сумраке ночном,
Страдаем оба и молчим.

И оба поняли давно,
Как речь бессильна и мертва:
Чем сердце бедное полно,
Того не выразят слова.

Не виноват никто ни в чем:
Кто гордость победить не мог,
Тот будет вечно одинок,
Кто любит, - должен быть рабом.

Стремясь к блаженству и добру,
Влача томительные дни,
Мы все — одни, всегда — одни:
Я жил один, один умру.

На стеклах бледного окна
Потух вечерний полусвет. —
Любить научит смерть одна
Все то, к чему возврата нет.

Дмитрий Мережковский

Ах Астахова
29 фев 2012 в 13:05

я давно никого не любил.
от того ли все реже и хуже,
через рифму, а не через душу
я стихи вывожу из чернил?

я не знаю по ком мне скучать,
я не знаю, кого мне лелеять,
я не знаю, что с эти поделать,
и не знаю, кого обвинять.

я забыл, как немеет в груди,
не смотря на людские заботы.
от того ли я слаб и измотан?
и не знаю, куда мне идти.
_
стали ночи надменно-тихи.
дни мои – календарные цифры.
очень просто из слова и рифмы
сочинять от безделья стихи.

одолели меня города,
и машины и светофоры.
увезите меня, поезда,
за высокие самые горы.

я не знаю, что здесь меня ждет -
даже счастье решается в споре!
забери же меня, самолет,
за далекое самое море.

и как быстро бегут года..
где мой дом? где моя опора?
где моё навсегда-навсегда?
_
- тише, милая: скоро.
скоро.

мне говорят, что я плохой актер,
а я в театре никогда и не был!
но зритель пялится в упор
в фойе, запихиваясь хлебом!

мне говорят, что я плохой отец,
а у меня ни дочери, ни сына!
я бьюсь один среди сердец,
как рыбина об льдину!

мне говорят, я - горе-музыкант,
а я и нот-то никаких не видел.
прожита жизнь, пропит талант!
сбежал последний зритель!

мучительно и долго тает снег.
где чемодан? довольно! уезжаю!
_
мне говорят, я - слабый человек.
пусть говорят..
я их
не осуждаю.

это ничего, что нет весны;
человеку надо-то не много!
знаешь, я давно не вижу сны,
и я так давно не верю в Бога.

я давно не чувствую любовь.
расскажи, на что это похоже?
дай мне сил забыться от стихов,
но и ты спасти меня не можешь.

душно мне. и кажется, вот-вот
сдамся я. о, как это не ново!
знал бы ты, как мучает и бьет
каждое придуманное слово.

знал бы ты, как дни мои скучны.
покажи мне, где моя дорога?
знаешь, я давно не верю в сны.
и я так давно не вижу Бога.